Мы переглянулись с Гришей. Он красноречиво указал глазами на часы. Пришло время прощаться.
– Спасибо, Семён Яковлевич, за помощь и возможность полюбоваться вашей прекрасной коллекцией, – сказал Гриша. – Возьмите, пожалуйста, номер моего телефона для связи в Ростове.
– Вы мне номер телефона второй раз оставляете, – усмехнулся Семён Яковлевич. – Неужели забыли? Вы с ребятами из инженерной геологии бурили у нас скважины под ЛЭП. По-моему, в девяносто четвёртом году. Вы, Григорий Львович, тогда ещё тревожились, что девятый квершлаг «Восточной» заложен слишком близко к поверхности.
– Помню, отчего же, – улыбнулся Гриша. – Но с той поры номер дважды менялся. И, честно говоря, на вашу феноменальную память я не рассчитывал. Извините.
– Ладно, пустое, – согласился маркшейдер.
Я спросил Семёна Яковлевича, не сможет ли он уделить нам внимание, если понадобится отобрать пробы газа из шахт. Получил утвердительный ответ. Попрощавшись с супругой маркшейдера, мы отбыли.
Под впечатлением от разговора до Ростова ехали молча.
Осенью в пасмурные дни темнеет раздражающе рано. В Ростов въехали уже при свете фар. До конца работы Анатолия Михайловича оставалось ещё больше часа. Чтобы не тратить время попусту, решили заехать к Грише в издательство, оттуда позвонить Рыбакову, договориться о встрече и запастись пивом. Сергей торопился в Управление на доклад. Условившись о месте и времени рандеву, неофита отпустили.
В издательстве, в уютном кабинете Гриши, меня посетило ощущение отрешённости от сегодняшнего дня: Гриша что-то увлечённо допечатывал на своём компьютере, телефон молчал, настольная лампа не отягчала глаза подробностями интерьера. Не было здесь сероводорода, не посещали этот уголок видения людей, погибших в муках удушья. Шуршал вентилятор процессора, тихонько пощёлкивали клавиши под Гришиными пальцами. Не хотелось никуда идти, ни думать, ни работать. Даже спать не хотелось. Понял наконец, откуда взялось состояние подспудной тревоги и неустойчивости: на меня неотвратимо надвигалось понимание масштаба возможной грядущей катастрофы, предотвратить которую никто не в силах!
Договорились встретиться с Рыбаковым на автобусной остановке Будённовского проспекта. Прихватили из Гришиных запасов четырёх вяленых лещей. Рыбу завернули в цветастый рекламный плакат и засунули вместе с двумя пустыми пластиковыми двухлитровками от «Кока-колы» в рюкзачок, выделенный хозяином для неотложных нужд коллектива. Выбежали в темноту и помчались к благословенному источнику, тропу к которому Гриша знал наизусть.
Толпа на Будённовском накатывала на подходящие к остановке автобусы, как морской прибой. Рыбаков, Гриша и я с пивом и рыбой покорно отдались этой волне и, втиснутые в переполненный автобус, оцепенели, спрессованные телами жителей гостеприимных Ворот Кавказа. Лавсановым бутылкам нипочём даже льдины, раздавившие легендарный «Челюскин». Вяленый лещ молчал – дави его, не дави! Но, как выдерживали хрупкие человеческие оболочки жуткие нагрузки, которые обрушивались на них, когда автобус тормозил у очередной остановки, не пойму никогда.
Вручив хозяйкам четыре пачки пельменей и блок с черничным йогуртом, Гриша что-то пошептал Зойке на ухо, и та, согласно кивнув, исчезла на кухне. Через секунду Зойка принесла высокие стаканы. Гриша отдал лещей на растерзание мне и Рыбакову, а сам виртуозно наполнил стаканы пивом, практически до края и без пены. Рыбаков развернул обёртку и расстелил плакат на своём столике, сдвинув в сторону книги. На плакате завлекательного вида девушка призывала отдохнуть на курортах Чёрного моря. На фоне высокого скалистого берега разбивались живописные волны. Девушка отводила с лица мокрые волосы и демонстрировала ослепительную улыбку.
