Тем более что дальше я не только Эфе, я вообще абсолютно всё произошедшее за весь день из головы выбрасываю.
Ещё бы не выбросить!
За новыми впечатлениями.
Стоит переступить порог кухни, среди которой разносится вкуснейший ароматный дымок бараньего кебаба, малодушно вдохнуть его поглубже, опрометчиво отвлекаясь на тот факт, что мой желудок до сих про пустой, как…
— Это ты от него залетела, что ли? — сверлит меня возмущённым до глубины души взглядом господин Якуп.
Мужчина, которому слегка за шестьдесят, в белом фартуке и колпаке, обычно добродушный и улыбчивый, сейчас совсем не выглядит таковым, скорее грозовой тучей, обещающей возмездие карой с небес. Нет, я, конечно, понимала, что получу разнос за свою провинность с опозданием, но… не до такой же степени?!
— Нет, не от него! — с ужасом открещиваюсь от подобной перспективы и только потом понимаю, что формулировка не совсем правильная, да только поздно. — То есть… — собираюсь поправить саму себя, но такой возможности больше не остаётся.
— Ты беременна?!
— А от кого тогда?!
Сразу с двух сторон. Наравне с моим страдальческим стоном, затерявшимся за мужскими голосами. Им, разумеется, этого мало, требуется куда более вразумительный ответ.
— Асия! — требовательно и строго от моего шефа.
— Асия, — тихо, но твёрдо, как скала, от опекуна.
А я…
Не хочу я отвечать им на этот вопрос!
Так неудобно становится…
Да и разве обязана?
Не обязана.
Но они ж тогда сами за меня всё додумают!
Известное дело, в самом незавидном свете, как показывает практика…
— Не беременна я! — восклицаю не менее возмущённо, чем прежде сам господин Якуп.
Тот мне явно не верит. Подозрительно прищуривается, придирчиво разглядывая то меня, то того, с кем я сюда пришла.
— Не беременна, — подтверждаю. — Если только из форточки надуло, — ворчу, наконец освобождаясь от чужой хватки.
Ещё секунда, другая…
Выдыхают с облегчением все.
— Но замуж за него ты всё равно собираешься? — так и не перестаёт подозрительно щуриться работодатель.
Вот тут я улыбаюсь. Нагло. Без малейшего зазрения совести. И на новый упрёк в глазах бывшего мужа моей матери не обращаю никакого внимания. Слишком уж забавно он выглядит, пребывающий в очередном шоке, будто теперь не я беременна, а он.
А вот нечего было за мной увязываться, тогда бы и страдать сейчас не пришлось!
— Я этого ему не говорила, он сам так решил, — обозначаю для опекуна на всякий случай, приподнимая ладони в примирительном жесте.
А то мало ли…
Вдруг злопамятный?
Господин Якуп тем временем новые выводы тоже делает.
— Девочка, а когда ты кушала в последний раз? — подозрительно ласково и елейно протягивает работодатель.
Так и не перестаёт сверлить недобрым взглядом пришедшего со мной, пока на скорую руку кидает в тарелку часть бараньего кебаба, прибавив к нему овощи и порезанную пополам булку — всё, как я обожаю.
— Давно, — отвечает за меня опекун.
Где-то здесь между этими двоими вдруг образовывается непонятная и очень подозрительная мужская солидарность.
Выпроводить они меня собрались, в общем!
— Тогда возьми это, — всучивает мне тарелку с кебабом, — и пойди покушай. За какой-нибудь из столиков, — заботливо предлагает господин Якуп.
Судя по тому, что никаких возражений со стороны третьего участника нашего междусобойчика не следует, он тоже не против, а очень даже за, чтоб я отсюда свалила, их двоих наедине оставила.
Ну и ладно!
Ну и пойду…
