«Была онлайн: вчера». Ничего не пишет больше, вообще. Не ставит «нравится» никому. Наверное так же включает и смотрит. Наверное. Статус не изменила. «… в лучшего в мире мужчину!» Ага. Лучшего. Внутри, там, где-то под галстуком, зашевелилось и сдавило тяжёлым угловатым комком. Выдохнул. Закрыл страничку. Потёр кисть правой руки с уже почти не заметным шрамом.
Никогда больше не смотрел то сообщение от её бывшего (подумал: «А сам-то не бывший теперь что ли?») – просто боялся, что опять не совладает с собой, закипит, переполнится яростью и придумает какой-нибудь ещё более страшный план.
Как-то надо жить дальше. Теперь к грузу прожитого прибавилась ещё одна тележка. Ужасно тяжёлая, громоздкая, но и её можно тащить. Просто привыкнуть к мысли, что ты – дрянной человечишко. Такая, не особо удачная особь. Но и у мудаков есть светлые воспоминания. И так бывает. Поэтому он открывал её страничку бесчисленное количество раз в день. Смотрел, улыбался, выдыхал и жил дальше. Нормально, в общем. Пойдёт.
Сфокусировал взгляд перед собой и обнаружил практиканта с пачкой мятых листов. Балбес перепортил всё, что попало ему в руки. После предсказуемых протестов и упрёков (я не умею, не хочу, не буду, вы научите, а я посмотрю) отправил юношу делать копии взамен испорченных чертежей. В логово фурий. Никто не любил туда ходить. Только по крайней нужде. Только если по другому никак.
Конец ознакомительного фрагмента.
