Вижу, как её муж подходит к окну. Отдёргивает штору. Стоит, сложив руки на груди.
Даже искать не будет? Что за нравы?! Варвары...
Мне нужно сделать так, чтобы она не ушла туда.
Она, как мотылёк, оглушённый какой-то программой, летит в направлении этого, очевидно неприятного ей, огня, хотя банальное чувство самосохранения должно останавливать.
Бред?
Но всё очень серьёзно, на самом деле. Всё очень сложно.
Я должен оказаться на его месте в её голове. Тогда всё будет просто. Ей – спокойно. А мне…
Закрываю глаза. Делаю вдох поглубже. Чуть уловимо сказочно пахнет сандалом…
Как туда, на это место, попасть – я не представляю.
Замыкаю дверь. Прячу ключ.
Снова подхожу к окну. И застываю там, иногда поглядывая на часы. Почти два часа, как она «на улице». Минус три. Иногда сыпет снег. От ветра по густым кустам на моём участке идёт рябь.
Наконец-то, дверь открывается. Её муж выходит на крыльцо в халате. Высокий, крепкий, тёмный. Рукава натягиваются от выраженных, немного заплывших жирком, бицепсов. Массивный. Он ударил её… Щетина на лице придает ему суровости и возраста. Ёжится, укутываясь в халат сильнее, надевает капюшон.
Мне хочется сломать ему за это что-нибудь. Кулаки сжимаются.
Я не отдам её ему. Не отдам. Будем считать – выкрал. И плевать мне на её «позор отцу»! Если его честь дороже ему, чем дочь, мне плевать и на его честь, и на её честь.
Постояв на крыльце, обходит машину, заглядывает за угол дома.
Ищи, ищи…
Это теперь моя богиня. Назад не получишь.
Закрываю жалюзи.
На столе гора золота и драгоценных камней.
Бедная девочка… Разве можно спать во всём этом?!
Подкидываю в камин дров.
Разворачиваю кресло к дивану, чтобы видеть её лицо. Гашу свет. Блики от углей в камине пляшут по комнате. Устраиваюсь на кресле, вытягивая ноги на пуфик, и пытаюсь отыскать позу поудобнее.
Диван, конечно, раскладывается, и мы легко поместимся там вдвоём. Но… Но.
Достаю телефон. Завтра мне на соревнования с моими пацанами. Нельзя не поехать…
И часа два с утра меня не будет.
Было бы здорово, если бы она не проснулась. Но что-то мне подсказывает, что встанет и пойдёт как зомби к своему дому, на убой.
Что делать?
С собой не возьмёшь…
Два часа всего. Ну три…
Двигаю кресло ещё ближе. Беру её безвольную руку в свою. В груди бьётся болезненно и сладко. Беспокойно. Но уже совсем не так безнадёжно, как утром.
Ночь с моей богиней. Я даже не мечтал...
Глажу пальчики...
И через какое-то время меня отключает.
Несколько раз просыпаюсь за ночь, убеждаясь, что происходящее не сон. И каждый раз меня прошивает адреналиновой волной. И потом долго не могу уснуть.
Можно сказать – так и не поспал. Но мне бодро и горячо.
Утром тихонечко встаю пораньше и собираюсь, стараясь не шуметь.
Перенесу спарринги своих пацанов на самое начало. Вернусь сразу же, как закончат.
Написать записку? Да только вряд ли она умеет читать по-русски. На всякий случай пишу и оставляю на столе рядом с её драгоценностями.
«Яся, я скоро вернусь. Ничего не бойся. Будь как дома».
Ресницы опять вздрагивают. Скоро проснётся…
Делаю ей чай с жасмином, оставляю на столе вместе с вазочкой со сладостями. Кладу на стол пульт от плазмы, чтобы особо не скучала.
Выхожу. Замыкаю её. И закрываю на окнах пластиковые ставни.
У дома напротив рядом с тачкой её мужа припаркована ментовская.
Значит, ищет.
