Читать онлайн Юлия Бонд - Дамир. Любой ценой

1. Пролог

ПРОЛОГ

Кажется, я схожу с ума. Смотрю на него растерянным взглядом, не понимая, что он здесь забыл. В душе кипит лава. Почти задыхаюсь. Сжимаю простынь до беления пальцев и свожу вместе колени. Он приближается. Шаг за шагом. Ещё ближе и ещё... В глазах горит пламя. Черные игольчатые ресницы слегка опущены вниз. Густые брови сведены в одну линию, а идеально ровный нос ритмично вдыхает и выдыхает воздух.

– Боишься меня, – не спрашивает, а констатирует факт.

– Уходи. Ты не должен быть в моей спальне, – я прижимаю холодный атлас к груди, плотнее кутаясь в простыни, будто в кокон. 

– Зачем ты так? – наигранно удивляется. Резко подаётся вперёд и падает на кровать, к моим ногам. Берёт меня за щиколотку. Тянет на себя.

Больно. Физически. Морально. Сопротивляюсь:

– Не трогай меня! – шиплю сквозь плотно сжатые зубы.

– Вкусная, – игнорируя мои протесты, проводит языком по коже. Скользит снизу вверх. – Сладкая, как конфетка. Моя конфетка!..

– Убирайся!

Свободной ногой толкаю мужчину в плечо. Не шевелится. Хватается за вторую щиколотку и со всей силы сжимает свои пальцы, словно стальными оковами. Я ерзаю на постели, не теряя надежды вырваться из плена. Тщетно. В любом своем состоянии мужчина превосходит меня по физической силе. Царапаюсь. Кусаюсь, а он только распаляется от моей строптивости. 

– Да не крутись ты, куколка. Это же я! Забыла, как нам было хорошо вместе, а? – его голос звучит иронично, холодно, пугающе. – Я не сделаю тебе больно. Обещаю.

Я качаю головой. Отвожу руку назад. Звонкая пощёчина, вроде бы, приводит его в чувства. Он слегка отстраняется. Потирает ладонью ударенную щеку. Криво ухмыляется, растягивая губы в хищном оскале.

– Что? Не хочешь меня? 

– Нет. Проваливай к чёртовой матери. Он скоро вернётся и если застанет тебя в моей спальне, то свернет шею. Не задумываясь.

Мужчина громко смеётся. Садится на кровать, свесив свои длинные ноги вниз. Зарывается лицом в ладонях.

– Что ты делаешь с нами, Дина? Почему так тянет к тебе, а? – спрашивает, но я не отвечаю. – Ты стала между нами стеной. Камнем преткновения. Почему? 

– Я не собираюсь отвечать на твои дурацкие вопросы. Ты пьян.

– Пьян? – громко смеется. – Это моё нормальное состояние. После всего...

Мужчина не успевает договорить, как в спальне резко открывается дверь. Дерево бьётся о стену и на пороге появляется… Он! Холодные глаза впиваются в мой силуэт. Сканируют с головы до ног. Каждый миллиметр. Каждую венку, мышцу. Я вскакиваю с постели, продолжая прикрываться простыней. Достаю из шкафа первую попавшуюся одежду и молча плетусь в ванную комнату.

– Стой! – звучит за моей спиной.

Оборачиваюсь. Сердце колотится как сумасшедшее. По венам бежит адреналин. Во рту образовывается тошнотворный ком. Я делаю глубокий вдох и осмеливаюсь поднять взгляд вверх, на него.

– Я не понял, что здесь происходит? – лязгает стальной голос.

Глотаю ком. Храбрюсь изо всех сил, отвечая ровным тоном:

– Спроси у своего «брата».

– Спрошу. Потом, – надвигается в мою сторону, делая размашистые шаги. – Дина, я хочу знать, что здесь только что произошло?

– Ничего! – пожимаю плечами, а затем круто разворачиваюсь, чтобы уйти, но...

Цепкие пальцы впиваются в мое плечо. Мужчина тянет меня за руку и я, не удержав равновесия, падаю назад, на широкую грудь.

Большая ладонь зарывается в копне моих волос. Сжимает пряди. Оттягивает назад.

– У меня есть повод свернуть тебе шею? – шепчет над моим ухом, и я вздрагиваю.

– Нет. Отпусти. Мне больно.

Он не отпускает. Вонзает свои шурупы сильнее, оставляя на коже красные отметины.

– Вы мне надоели. Достали. Оба! Отпустите меня. Пожалуйста. Я задыхаюсь в вашей одержимости, – произношу почти что плача.

2. 1

1

Дамир

Мчусь по оживленным улицам мегаполиса. Трель мобильника отрывает мой взгляд от дороги. Хватаю с торпеды телефон и нажимаю кнопку «принять вызов», не глядя.

– Здоров, – звучит на том конце провода. – Прилетел?

– Угу, привет. Вчера.

– Как океан? Как пальмы? Нормально отдохнули? – смеётся. – Или опять сестренка сделала вырванные годы?

– Пойдёт, – отвечаю, ухмыляясь.

– Сегодня в девять. Не забыл? – тон становится серьезным.

– Обижаешь, дружище, – возражаю. Зажимаю трубку между плечом и ухом. Включаю поворотник. Понижаю передачу. – Ни за что не пропущу события века.

– Да ладно тебе, – иронично произносит.

– С тебя два ящика вискаря.

– Один.

– Полтора, – смеюсь. – Мой лучший друг решил жениться. Одного ящика точно не хватит.

– Решил. Наконец-то, – вздыхает.

Примечаю смену настроения. Выгибаю бровь, удивляясь:

– Что не так?

– Отец.

– Тебя это парит?

– Конечно, парит. Как бы тебе сказать… – затягивает паузу. Нарочно.

– Как есть. Говори, – жду. Секунду. Две. Давид молчит. – Эй, ты уснул?

– В общем, моя девочка не совсем во вкусе бати.

– И что? Не ему с ней жить, а тебе!

– Мне. Но суть не в этом. Ты же знаешь моего отца. Если ему что-то не подходит, то…

Друг замолкает. Я тоже молчу, понимая, что он имеет в виду. Эрнест Юсупович – своенравный. Жесткий. Расчетливый. Во всём видит выгоду. С ним трудно. Невыносимо. Двоих взрослых детей он держит в узде. Давид и Анита не могут сделать даже шаг без его разрешения.

– Разберёмся, – поддерживаю друга, а затем резко перехожу на другую тему. – Как хоть зовут твою куклу?

– Вечером узнаешь.

– Ты серьёзно? – ухмыляюсь. – Встречаешься с тёлкой полгода, а я даже имени её не знаю.

– Она – не тёлка, – резко возражает. – Вот поэтому я и не знакомил её с тобой.

– Чего это?

– Твои словечки, – чувствую, как на том конце провода друг закатывает глаза. Меня забавляет. – Веди себя сегодня прилично. Ладно? Не напугай мне Дину!

Сердце пропускает удар. Один. Второй. Третий. Имя. Одно только чертово имя заставляет мои мышцы напрячься. Я вмиг стаю серьёзным. На лице твердеют скулы. Губы поджимаются в тонкую линию. Тянусь к бардачку. Открываю. Достаю пачку «Parliament». Сжимаю зубами сигарету. Шарю рукой в кармане джинсов. Пусто. Зажигалка лежит на пассажирском кресле. Рядом. Слегка поддаюсь вперед. Отвлекаюсь на секунду. Одну грёбанную секунду!..

Резкий удар. Сзади. Машину ведет вправо.

3. 2

2

Дина

– Четвёртое ДТП за два дня, – бурчит под нос Палыч. – Когда они уже научаться ездить?!

Я пожимаю плечами, хотя от меня этого и не требуется. Палыч – врач с многолетним опытом и стажем. Хороший мужик. Добрый. Но ворчливый, – просто жесть. За полтора года работы в скорой помощи я привыкла к нему. Пропускала мимо ушей ровно половину, слушая только то, что действительно требуется.

– Дин, сходи, посмотри, что с тем вторым.

– С тем? – указываю рукой в сторону черного лексуса.

– Ага. Иди. Глянь. Вроде бы, его сарай не сильно пострадал. Но ты всё равно узнай. Может, водителю капельки накапать. Сердечные.

– Хорошо.

Хватаю с кушетки саквояж. Поправляю форму и, заправив за уши волосы, выхожу из автомобиля. Пока иду к лексусу, всё время осматриваю место ДТП. Вторая машина пострадала больше, чем чёрный сарай на колесах. Водитель – тоже. Его уже увезла в больницу наша вторая бригада скорой помощи. А этот… Мне не нравится он с первого взгляда! Мужчина стоит ко мне спиной. Разговаривает с правоохранительными органами. Активно машет руками. Возмущается. Я не слышу его голоса, но почему-то уверена, что он ругается! Даже за два десятка метров я ощущаю его неприязнь. Взбешен. Рвёт и мечет. 

Я останавливаюсь. Подходить к нему или же? Нервно сжимаю пальцами саквояж. Идти не хочется. Совсем. Жду, пока водитель лексуса закончит беседовать с полицейскими и только потом решаюсь подойти.

Высокий. Я едва достаю макушкой до плеча. Черная одежда. Волосы темные, слегка вьющиеся. Подхожу еще ближе и на мгновение теряюсь. Запах. Не спутаю ни с чем. Никогда и ни за что. Только один человек мог так пахнуть. Вкусно. Горько и одновременно сладко. Цитрус, алкоголь, пряности. Что-то было ещё, но я уже не помню. А сейчас... Кажется, вспомнила. Оттого и сердце в пятки ушло. Потому и голова закружилась.

Не решаюсь его позвать, хотя надо. Язык прилип к нёбу. Трудно дышу. Сентябрь выдался теплым в этом году, но мне холодно, будто зимой. Мороз по коже. Мурашки. Моргаю. Чёрт... Не исчезает.

Водителя лексуса зовёт полицейский:

– Вас хочет осмотреть врач, – говорит ровным тоном.

«Не врач. Медсестра», – должна сказать, но молчу, будто рыба или немая. 

Мужчина в черном медленно поворачивается ко мне лицом. Земля уходит из-под ног. Голова кружится сильнее. Это карусель. Самое настоящее чертово колесо. Оно ведёт меня по кругу, возвращая в прошлое. Зачем?

Мы встречаемся взглядом. Его карие глаза точно лезут на лоб. Зрачки расширяются. Темнеют. Становятся практически черными, как мгла. Взор тяжелый. Колкий. Он словно забирается внутрь. Буравит дыру в моём сердце, а затем рвет его на ошмётки.

– Что? – говорит грубо, громко.

Я медлю с ответом. Собираюсь с силами, делая глубокий вдох. Выдох через рот.

– Я пришла вас осмотреть.

– Смотри! – нагло ухмыляется. Руки на груди скрещивает. 

Не узнал? Наверное. Прошло три года. Немного, но и немало. Мог забыть. Да только я ничего не забыла. До сих пор помню каждый сантиметр Его. 

– Смотреть будешь или молчать? – щурит глаза. Руки засовывает в карманы джинсов. – Ну-у-у, – тянет.

– Вижу, вы в полном порядке. И я вам не нужна.

Отворачиваюсь. Иду к машине скорой помощи. Нет, не иду. Убегаю, как трусливая девчонка, как нашкодивший ребенок.

Ноги меня не слушаются. Эмоции берут вверх. Хочется плакать. Выть хочется, но нельзя. Не при нём. Не сейчас. 

– Стой! – кричит мне в спину, а я не реагирую. 

Ускоряю шаг. Теперь точно бегу. Наверное, выгляжу глупо. Медик убегает от пострадавшего. Смешно? Возможно. Всё равно, что подумают люди. Я не хочу его видеть. Не могу. Три года я пыталась собрать себя по крупицам. Больше тысячи ночей он мне снился. Мучал. Каждый раз.

– Я сказал, стой! – на моём бицепсе сжимаются пальцы. Больно врезаются в кожу. Давят. – Обернись! – приказывает.

Качаю головой, не оборачиваясь. Он не выдерживает. Обходит меня и становится напротив, перед лицом. Хватает за плечи. Трусит. 

– Что ты здесь делаешь, Дина? 

– Я. Я...

Чёртова клеточная память! Ну почему она помнит его? Лучше бы забыла. Стерла из своих тайников. Удалила.

4. 3

3

Дина

Ко мне возвращается речь, а вместе с ней и здравый смысл. Смелею. Вырываюсь из капкана его рук. Поднимаю лицо вверх, затем – взгляд. Красивый. Нереальный. Почти не изменился. Скулы такие же острые, нос ровный, губы полные. Глаза. Карие. Цвет виски или некрепкого чая. Чёрные пушистые ресницы, тёмные густые брови. На лбу красуются несколько горизонтальных линий, едва заметных. Часто хмурится, наверное.

– Я здесь по работе.

– Неужели? – не верит. Щурится. Скрещивает на груди руки, окидывая мою фигуру насмешливым взглядом. – Как давно вернулась?

Я не понимаю, что он имеет в виду. Вернулась? Откуда?

Собираюсь ответить. Даже успеваю открыть рот, а потом:

– Стоп! – выставляю перед собой руку. Почему я должна перед ним отчитываться? Кто он мне такой? – Если вам не нужна медицинская помощь, то до свидания.

Разворачиваюсь и ухожу. Он не идёт следом. Просто кричит мне в спину:

– Трусливая дура!

Хочется обернуться. Хочется показать ему фак и послать к чёртовой бабушке, а то и дальше.

Ухмыляюсь. Ничего не скажу. Возможно, полгода назад я бы рассказала ему, что думаю, но сейчас… Оно мне не надо. Больше ничего не нужно от него!