Наконец, камин был растоплен, глинтвейн сварен, и все уселись в кресла у камина, разумеется, соблюдая социальную дистанцию. Кастрюльку с глинтвейном установили на журнальный столик. Варево оказалось довольно приличным на вкус.
– Ну как? Глютеном не сильно отдаёт? – поинтересовалась девица.
– Ничего, пить можно, – согласилась Люся. – Но в ресторане всё-таки глинтвейн получше.
– Давайте знакомиться, – предложила дамочка. – Я – Штукина, в смысле, Лена. – Тут она вдруг смутилась и пояснила: – Я начальником отдела работала, привыкла по фамилии. Так и повелось. Мне по фамилии привычней. Сейчас вот в…, на пенсии. Постепенно к имени привыкаю. Вы меня лучше просто Штукина зовите.
– На пенсии? – ахнула девица. – Я думала вам лет сорок пять, сорок восемь максимум.
– Сорок восемь мне, – сообщила Люся.
– Фигассе! Я думала вам сорок, ну никак не больше. – Этим заявлением девица растопила Люсино сердце, и она её уже почти обожала.
– А вам самой сколько? – поинтересовалась она для порядка.
– Тридцать девять, – сообщила девица.
– Дитё совсем, – констатировала якобы пенсионерка Штукина.
Можно подумать, Люся пенсионерок никогда не видела. Пенсионерки выглядят совсем по другому.
– У меня сыну столько же, – продолжила та. – А как звать-то тебя? Можно ж «на ты», раз такое дело? Собутыльники должны «на ты» разговаривать.
– Просто обязаны! – Девица улыбнулась. – Меня зовут Ксения, я писательница.
– Писательница? – встрепенулась Люся. Писательниц среди её знакомых не было. – А как фамилия?
– Я начинающая.
– А, понятно. – Люся потеряла к писательнице всякий интерес.
– Что вам понятно? У меня всё получится. У меня всегда всё получается, за что я ни берусь.
– Не сомневаюсь, – одобрительно сказала якобы пенсионерка, отхлёбывая глинтвейн. – Глинтвейн отличный получился, по мне так ничуть не хуже, чем в ресторане. – Она укоризненно глянула на Люсю. – И камин, вон, моментально растопила. Я работящего человека сразу вижу. И писателем точно получится.
– Конечно, конечно, – Люся поспешила загладить неловкость и представилась сама, – меня зовут Людмила, а это Бусидо, можно просто Буся.
– Ишь ты! А погладить можно?
– Можно, он добряк.
– О! Он мальчик! А чего с бантом?
– Это никакой не бант, а заколка для чёлки такая. Я побоялась с ним в парикмахерскую ехать, сами понимаете, кругом эта зараза. Самой-то маникюр сделать опасно, а уж собака потерпит. У него, вон, и ногти тоже нестриженые.
– Бедный ты, бедный, – якобы пенсионерка Штукина, в смысле Лена подхватила Бусю на руки, и тот тут же принялся радостно облизывать ей лицо. Вот ведь продажная шкура.
– Людмила, а вы чем занимаетесь? – поинтересовалась начинающая писательница Ксения.
– Что вы имеете в виду?
– Ну, чем на жизнь зарабатываете?
– А мне не надо, – Люся махнула рукой. – У меня для этого муж есть.
– Повезло, – справедливо заметила якобы пенсионерка.
– Ну, не знаю, – Люся пожала плечами, глянула на своё отражение в тёмном оконном стекле гостиной и поправила выбившуюся из причёски прядь. – Я вот думаю, это, наоборот, мужу повезло.
– Правильно, – согласилась Штукина, в смысле Лена и тоже посмотрела на Люсино отражение.
– Да! – неожиданно поддержала её начинающая писательница. – Красотища неземная.
– Да, ладно вам, девочки, – Люся покраснела и засмущалась. – Давайте выпьем, чтобы всё это поскорее закончилось.
– Давайте, – сказала якобы пенсионерка, поднимая кружку. – Но мне тут нравится.
