Пару раз порывался узнать за неё что-то, но не сделал этого. Мы развелись из-за моих измен, и я, честно говоря, не уверен, что сильно изменился. Возможности проверить не было, потому что в долгосрочных отношениях я больше не состоял.
Ей было тогда больно. Слишком, чтобы я давал себе право снова рушить её жизнь.
Звонок телефона, лежащего на столе, вырывает меня из собственных мыслей. Тянусь к мобильнику рукой и смотрю на экран. Ну кому-то там ещё что надо? И так задолбался за сегодня.
"Мар".
Машинально бросаю взгляд на время. Одиннадцать вечера.
– Да, Марат, в чём дело? Если хочешь завалиться в какой-нибудь бар, сразу говорю, что мне сегодня вообще не до того нихрена...
– Ты ещё в офисе? – резко обрывает меня лучший друг.
– Да. Но собирался уезжать.
– Погоди. Я уже рядом. Сейчас заскочу к тебе. Есть разговор.
– Давай на парковке пересечёмся.
Хмурюсь, потому что голос Мара звучит странно. Он вообще не особо эмоциональный человек, так что произойти должно было что-то дохрена важное, если Марат так завёлся.
– Жду.
Друг сбрасывает вызов.
Я, тяжело вздохнув, поднимаюсь с кресла и, взяв из шкафа пальто, направляюсь к двери. Что там ещё случилось? Как будто проблем мало...
На улице довольно холодно, но я, не запахивая пальто, сразу направляюсь к машине. По пути закуриваю сигарету и уже на подходе вижу авто Мара и его самого, стоящего рядом со своим спорткаром.
– Здорова, – протягиваю руку, напарываясь на тревожный взгляд друга. – В чём дело?
Пару месяцев назад от Марата ушла жена. Они с Верой почти десять лет вместе прожили. Но потом она узнала о его давней интрижке и отказалась прощать. С тех пор друг сам не свой и никак не придёт в себя. Ещё и приятель попросил свою младшую сестру к нему на работу устроить. А та оказалась проблемной оторвой. Все нервы оставшиеся ему сожрала.
Возможно, настроение Мара связано с этим. Но он быстро развевает мои предположения. Точнее, разносит их в пух и прах одним предложением.
– Ая в Питере.
Да, мы с ней виделись до этого, но всё равно как удар в грудь.
За которым, впрочем, следует второй удар. Помощнее.
– Я встретил её в ресторане сегодня днём. Она там была с каким-то мужиком. Наверняка парень или муж.
Мля... А мне сказала, что замуж не вышла. Соврала? Или это пока у неё несерьёзные отношения?
– Я знаю, что Ая вернулась, – киваю другу, делая очередную затяжку. – Мы вчера случайно столкнулись.
– И чё? Тебе похрену что ли?
Бросаю на Мара раздражённый взгляд и качаю головой.
– Да какая разница, похрену или нет. Всё закончилось много лет назад. У неё новая жизнь. Пусть будет счастлива.
Друг смотрит на меня слегка недоумённо и даже зло.
– Я тебя не узнаю. Ты после развода с ней не одну бабу больше одного раза на лопатки не уложил. Бухал два месяца, когда Градова уехала. А сейчас заявляешь "какая разница?" Офигеть, Дорохов. Если бы моя Вера хотя бы шанс один единственный дала, я бы на край света за ней полетел. А тут баба в город вернулась, которую ты любил. Но от тебя я слышу только "у неё новая жизнь". Ну молодой был, ошибся. Со всеми бывает. Ясен хрен, что любил ты только её одну по-настоящему.
– Мар, не лезь, – бросаю окурок на землю и притаптывпю ногой. – Я не ошибся. Я ошибался. Слишком дохрена раз, чтобы быть прощённым.
– Она ведь тебя прощала! Ты сам её отпустил. Больной. Ну погулял бы ещё, потом успокоился и жили бы вы долго и счастливо. Но ты же умный самый был...
