Внутрь его вела низкая подворотня.
Дворик оказался точь-в-точь петербургским: колодец, куда не проникал солнечный свет. Шестиэтажные грязно-желтые стены смотрели на Лизу рядами окон, за которыми не чудилось жизни. Окна в большинстве своем были серыми, грязными, давно не мытыми. Впрочем, кое-какие рамы оказались самоновейшими – белыми поливиниловыми. Весь маленький двор был уставлен в несколько рядов машинами. Как они, интересно, разъезжались здесь при такой толчее?
Во дворе было пусто, ни души, и тихо-тихо, словно совсем нет рядом Москвы с ее суетой, толкотней и пробками. Странное место. На первый взгляд все мирно-уютно, но сердце почему-то так и екает – совсем как в ночном метро или в темной подворотне.
Лиза подошла к ближайшему подъезду. Нумерация квартир здесь тоже оказалась, словно в Петербурге, – совершенно беспорядочной. Вывеска над дверями сообщала, что тут помещаются квартиры: три, четыре, пять и шесть. А еще вдруг – с тридцать второй по тридцать шестую.
Нужная ей тринадцатая, должно быть, находится в следующем подъезде. Лиза, лавируя меж припаркованными машинами, подошла к другому парадному. Рядом с изрядно выщербленными ступеньками располагалась мусорка. Бак был переполнен.
Да, все правильно. Тринадцатая квартира здесь. Кажется, на втором этаже. Но почему с каждым шагом ей все страшнее и страшнее?!
«Глупости это», – оборвала себя Лиза и смело шагнула к подъезду.
Набрала цифры «один» и «три» на бронированном домофоне.
Квартира номер тринадцать, видите ли. Подходящий номер для колдуна.
В домофон никто не ответил – однако дверь пискнула и сама собой отворилась.
Лиза вошла в подъезд. В парадном было полутемно. Свет струился только из маленького окошка где-то под потолком.
Лиза поднялась по красной, слегка истертой дорожке.
Порядок квартир в подъезде соблюдался: тринадцатый номер шел следом за двенадцатым и располагался на втором этаже. Дверь оказалась обычная, деревянная. На ней – почтовый ящик еще советских времен. И даже глазка нет.
Лиза позвонила. Звонок отозвался в тихой квартире где-то далеко-далеко.
Через минуту из-за дверей раздался женский голос: «Кто?»
– Я к Кириллу Мефодьевичу! – прокричала Лиза. – Назначено!
Дверь распахнулась. На пороге стояла женщина с невыразительным и усталым лицом.
Никакой тебе полуголой Геллы со шрамом через шею.
Никаких черных мантий, черного ворона или запаха серы.
Обычная московская тетенька: то ли прислуга, то ли помощница, то ли жена.
– Пожалуйста, – сказала блеклая женщина и посторонилась.
Лиза вошла через двойные двери. С любопытством огляделась в прихожей.
Мелькнуло: «А неплохо, черт возьми, живут у нас колдуны».
В квартире – высоченные, чуть не четырехметровые потолки. Люстра натурального хрусталя (и это в прихожей!). Две картины по стенам. Одна похожа на Шагала – а может, это и есть Шагал? На картине был запечатлен художник – он с палитрой наперевес парил в позе космонавта над красно-зеленым местечком. И в самом деле очень смахивает на Шагала.
Вторая картина, висящая в прихожей, оказалась темной, напоминающей Рембрандта, – но вряд ли, конечно, это был натуральный Рембрандт. Даже у колдуна на Рембрандта денег не хватит. На холсте угадывался лик молодого человека в старинном бархатном костюме.
Со лже-Рембрандтом соседствовал вполне современный зеркальный шкаф-купе.
Женщина молча вынула из шкафа вешалку и ждала, чтобы принять Лизино пальто. Лиза протянула ей свою «Максмару».
