– Отлично! – подбодрил меня сыщик, – а кто такой Энди?
Мне показалось, что я ослышался. Поэтому решил переспросить.
– Кто?
– Энди…Энди Гутов! Вы на днях написали заявление в полицию, что встретили своего умершего приятеля, будучи живым, в метро!
– Откуда вы знаете? – удивился я.
– Работа такая…все знать.
Я от усталости закрыл глаза.
– Для первого раза хватит, – донесся до меня голос доктора, – больному нужен покой. Сотрясение мозга, знаете ли не шишка на заду.
– Хорошо, – полицейский покинул мое тело, – для начала достаточно.
Хлопнула дверь, я снова открыл глаза. По близости никого не было и это радовало. Не радовало сотрясение мозга, но с этим как то можно справиться. Я пошевелил пальцами рук, потом ног. Пальцы шевелились нормально. Я попробовал поднять руку – рука поднялась. Согнул ногу в колене – согнулась. Повернул голову в сторону. На соседней кровати лежал перевязанный по уши человек и сквозь прорези в бинтах смотрел на меня.
– Здравствуйте! – прошептал я.
– Привет, – раздалось в ответ, – как голова?
– Да кто ее знает! – улыбнулся я, трогая бинты на макушке.
– Говорят у тебя хорошая гематома.
– Хорошая? Это в каком смысле? В смысле…плохая?
– Ну да…я же и говорю…хорошая, как яйцо Фаберже.
– Ну если как Фаберже, – сказал я глядя в потолок, – тогда действительно хорошая.
– У тебя жена хорошая, – вдруг сказал сосед.
– Чем? – не понял я.
– Она двое суток сидела в коридоре…ждала пока ты придешь в сознание.
– Ева! – попытался крикнуть я.
– Она два часа назад домой ушла…придет вечером, – сказал сосед, – можешь поесть яблок…
– Не хочу…
– Апельсинов хочешь?
– Ничего не хочу…
– А я хочу, но не могу…
– А у тебя что?
– Челюсть сломана и …тоже гематома…но не такая красивая как у тебя…
– Тебе наверное говорить больно?
– Уже зажило…я же здесь две недели лежу…скоро бинты снимут и пойду домой…
– Избили?
– Скинхеды…
– Ты не русский?
– Русский…но…
Сосед вытащил из под одеяла руку. Все в этой руке было нормально. Единственное, это цвет, несколько непривычный. Черный.
– Ты негр что ли?
– Я родился в России… папа уехал из Гаити учиться в Москву….и остался здесь. Ко мне тоже полиция приходила…показывали фотографии…но я никого не узнал. Мне сперва дали сзади по голове, а когда я развернулся – добавили по лицу…ну и попинали по ребрам немного…а тебя значит филателистическая мафия заказала?
– Ну… я так думаю.
– Перейти дорогу мафии, это серьезная ошибка…
– Я журналист! – с пафосом надрывно сказал я, и перед глазами поплыли желтые круги.
– Это мой профессиональный долг, – прошептал я и закрыв глаза попытался успокоить дыхание.
– А кто такой Энди? Он что правда умер? – донеслось сбоку.
– Я ничего не знаю, – прошептал я в пол силы.
– У нас в Гаити тоже бывает покойников оживляют…вуду…слышал?
– Ерунда это все, – ответил я…если человек умер, он уже ни когда не оживет.
– Ты не веришь в Христа?
– Энди не был Христом….он был обычным человеком, которые выпивал, развлекался с девушками…курил сигариллы.
– Ну и что!
– А то, – прошептал я и уснул от усталости.
