- Мне с утра насчет диплома. - бормочу я. - Но там недолго. Потом еще хотела в спортзал. Но в принципе спортзал можно перенести.
- Давай я заберу тебя, мы вместе сгоняем с твоим дипломом, а потом отвезем Ниру?
- С кошкой в стрессе разъезжать по делам. - Дейв прямо вот Мистер Я Все Слышу. Но тут я с ним согласна. Ниру сейчас лишний раз возить не надо, тем более если я ее заберу, то прекрасно осмотрю дома.
- Погоди. - говорю Робби. - Ты можешь привести мне Ниру ближе к одиннадцати, не надо ее в клинику, если она будет жить у меня. И возить ее не стоит лишний раз, еще больше стресса добавиться. Кстати, сколько ей лет?
- Десять.
Я только лишь вздыхаю и стараюсь не высказаться вслух насчет его друзей, что бросили пожилую кошку. В таком возрасте и оказаться одной...да уж, ничего цензурного на ум не приходит. Перехватываю взгляд Дейва и вдруг понимаю, что он того же мнения. Странно, но от этого внутри становится чуть теплее. Впрочем, в следующий миг взгляд моего типа начальника мрачнеет. Он смотрит на Робби, потом на меня. Что? А сам тоже с красоткой, я же ничего не говорю!
Остальных гостей я вообще с момента явления Дейва воспринимаю как нечто фоновое. Даже имена вылетели из головы. Машинально улыбаюсь, даже болтаю, прошу повторить, если встречается незнакомое слово. А где-то на краю сознания пульсирует понимание, что меня то и дело простреливают взглядами. При этом Дейв ухитряется улыбаться Латише, разговаривать с ней. Я едва перевожу дыхание, когда она наклоняется к нему, касается губами. Опускаю взгляд и опять жалею, что нет алкоголя. Я его не люблю, но сейчас он был бы кстати.
- Скоро вернусь. - шепчу Робби. Он ведет себя как пай-мальчик, хотя пару раз точно невзначай кладет свою руку на мои пальцы. Я же точно невзначай их отодвигаю. Чувак, просто пойми и расслабься. Я отношений пока не хочу.
Мне сейчас больше всего хочется в туалет. Я на нервах, после прихода Дейва, выпила стакана три коктейля. Как только влезли? Несмотря на то, что с ним я и тремя словами не перекинулась, все равно потряхивает. Чувство, что он ни на секунду не выпускает меня из внимания.
В туалете, после посещения кабинки, наклоняюсь над длинным умывальником и плескаю себе в лицо холодной водой. Щеки горят, как и лоб. Хорошо еще не стала красится, а то бы тушь потекла. Смотрю на себя в зеркало, вижу за спиной бледно-голубые стены, какие-то картины на них. В туалете играет джаз, двери кабинок из толстой пластика “под дерево”. Какая-то девчонка на другом конце умывальника пытается дозвониться по мобильнику и тихо ругается. А я смотрю на себя и не вижу. Эта бледная физиономия с красными щеками не может быть моей! Надо срочно ехать домой. Там выпить воды, забраться под холодный душ и забыть Дейва-Мать-Его-Брутала.
Я сама не понимаю, что происходит. Но не идет из головы то его взгляд, от которого одежда точно начинает дымиться, то излом бровей, то улыбка. У него губы, какие меня привлекают в мужчинах: не тонкие, не толстые, а четко очерченные, твердые и умеющие ухмыляться.
- Ты просто спятила. - бормочу себе тихо-тихо. - Это не твой тип.
Именно, что не мой. Брюнеты с щетиной никогда не привлекали. Вот шатены, гладко выбритые, с дурнинкой в глазах и татушками - это да, это мы можем.
Вытираю лицо и руки салфетками, взъерошивая волосы. Так, пора сбегать. Только пожелаю всем приятного вечера.
Но я только успеваю выйти из туалета, как меня перехватывают.
