Он только качает головой, вздыхает.
– Ладно, – говорит Шельда. – Будем считать, что не мое.
Она и так понимает.
Он молчит.
– Как тебя зовут? – спрашивает Шельда.
Он чуть оборачивается к ней.
– Эван О’Миллан.
– Эван, – говорит она. – А я Шельда. Рубашку надо снять. Сам сможешь?
Он пытается снять, но одной рукой тяжело, а вторая не поднимается. Он сопит, стиснув зубы, морщится… а потом вдруг начинает кашлять так, что на губах выступает кровь, и вытирает рукавом. Старается отдышаться.
– Я сейчас… – говорит хрипло.
Рана у него под лопаткой, и пробито легкое. Чудо, что не в сердце.
Шельда молча помогает, берет, стаскивает с него рубашку, не слишком-то церемонясь и заботясь об аккуратности, отдирая присохшее, заставляя поднять руку. Он шипит и сдавленно матерится сквозь зубы, ему больно, но сил как-то сопротивляться нет. Что ж, сострадание к раненным Шельда растеряла слишком давно. Она вылечит его, и этого достаточно.
Эван шумно втягивает воздух, потом долго сидит, закрыв глаза, пережидая. Только лицо белеет еще больше.
А камешек-то не на шее… не на цепочке, как Шельда вначале подумала. Синий камешек адамак вживлен прямо в кость, в грудину, под кожей, и успел пустить корни. Обратного пути нет? Маленький шрам едва заметен, тем более что грудь у Эвана волосатая… и грудь и руки, руки особенно – шерсть, словно у твари. Шрамы на руках… все сплошь. Плечи крепкие, привыкшие к тяжести имперского пехотного панциря, и характерная старая сухая мозоль под подбородком – от шлема. Солдат. За что его?
К ране, под повязкой, подложена тряпка. Повязку Шельда сняла, а тряпка осталась, присохла, едва не закаменела от засохшей крови, пропитавшей все насквозь. Отдирать только с кожей… Ладно, Шельда пожалеет немного. Она прикладывает ладонь, и тряпка отходит сама… только немного дергает, а то ведь человек не поймет. Люди с большим недоверием относятся к магии, поэтому Шельда делает вид, что магии нет.
Идет на кухню, берет тазик с водой – промыть немного.
Вокруг раны все потемнело, виден гной.
– Давно это? – спрашивает Шельда.
– Три дня, – говорит он.
– Три дня, и ты еще на ногах?
Крепкий парень.
– А разве у меня есть выбор? – говорит он. Почти со злостью. Понятно, что выбора у него нет. – Я все понимаю, – говорит он еще, голос звучит глухо, – но мне бы еще две недели продержаться. Как думаешь, я протяну?
– Две недели? – говорит Шельда. – А потом?
Он поднимает на нее глаза. Молчит, поджав губы. Глаза у него светло-голубые… и такая тоска…
– Потом за вами придут? – говорит Шельда.
Он скрипит зубами, стискивает до хруста, сжимает пальцы в кулак… отворачивается.
– Ты знаешь? – говорит он. – Зачем тогда спрашиваешь?
– Я только догадываюсь, – говорит Шельда.
Смывает с его спины кровь, чистит рану. Он чуть вздрагивает от ее прикосновений, шумно дышит, но молчит, только морщится.
– И тебя тоже? – спрашивает Шельда.
Он почти беззвучно бормочет какие-то ругательства.
– Какая разница? – говори вслух.
Шельда пожимает плечами.
– Если тоже, то какой смысл возиться с тобой? – говорит она. – Может, проще сразу?
Он поворачивается к ней резко, так, что видно прямо – темнеет в глазах. Даже пытается встать.
Шумно втягивает воздух.
– Сиди, – говорит Шельда, – не дергайся.
– Если я сдохну, – зло говорит Эван, – они разбегутся. Сделки не будет.
– Тебе это важно?
Он молчит, словно собираясь с силами. Шельда ждет.
– А у меня семья, – говорит Эван, наконец. Как-то устало и обреченно. Отворачивается снова.
