- Изжога, - выдаю я, чувствуя, как меня охватывает приступ ярости, - Вы вызвали бригаду скорой помощи из-за банальной изжоги и вздутия живота?!
- Кхм…, - мнется мужчина, принимая виноватый вид, - Мы же не знали, что это изжога. Думали, что-то серьезное…
Бросаю на Киру взгляд, полный страдания, и девушка прижимает ладонь к губам, пряча улыбку.
Достаю планшет с прикрепленным к нему бланком и принимаюсь торопливо заполнять его, «закрывая» вызов.
- Доктор, - робко зовет меня женщина, - Меня не надо госпитализировать?
- С изжогой? – спрашиваю, уже не пытаясь скрыть раздражения, и женщина смущенно краснеет.
- Примите симетикон. Я сейчас напишу названия препаратов. И соблюдайте диету.
- Диету?
- Аджику с горохом не ешьте.
- А, ну да. Конечно… Спасибо.
Распрощавшись с незадачливой парочкой, выходим на улицу и усаживаемся в автомобиль.
Радиостанция тут же начинает шипеть.
- 97-ая бригада, ответьте.
- 97-ая на связи, - тут же отзываюсь я.
- Проспект Мира, 89. Отравление угарным газом, ожоги 1-ой, 2-ой степени.
- Сколько пострадавших?
- Двое. Мужчины 28 и 45 лет. Поторопитесь.
- Едем, - произношу я и поворачиваюсь к водителю.
- Понял, - кивает он, и в ту же секунду сирена начинает истошно выть.
- За что люблю тебя, Юрий Михайлович, так это за то, что ты меня без слов понимаешь, - улыбаюсь я, наблюдая, как в боковом зеркале машины отражаются синие блики проблескового маячка.
* * *
Выхожу из машины и растерянно осматриваюсь, пытаясь определить, где находятся пострадавшие.
По территории, оцепленной полицейскими, снуют мужчины, облаченные в перепачканные сажей пожарные костюмы.
Воздух пропитан запахом гари. Обгоревшее здание, деревянные конструкции которого еще дымятся, напоминает декорацию фильма ужасов.
- Сюда! – пожилая женщина машет рукой, привлекая наше с Кирой внимание, и подруга поспешно устремляется к ней.
- Девушка! – раздается за моей спиной мужской голос.
Оборачиваюсь и вижу темноволосого парня, одетого в форму сотрудника МЧС. На вид ему не больше 25 лет. Его тяжелый, усталый взгляд резко контрастирует с молодым, почти мальчишеским лицом.
Смотрю на погоны пожарного, перевитые тремя желтыми полосами, и пытаюсь определить его звание. Но моя память мирно дремлет, не желая воскрешать в сознании скудные познания в иерархии чинов Министерства чрезвычайных ситуаций.
- Осмотрите нашего командира? Он дымом надышался.
- Конечно, - подхватываю медицинский чемоданчик, - Ведите.
Пожарный делает несколько шагов веред, а потом оборачивается и смущенно смотрит на меня.
- Только вы это… Не обижайтесь, если он осмотру препятствовать будет. Наш командир не любит лечиться.
- Хорошо, - улыбаюсь я.
- Он вон там, - парень вытягивает руку, указывая на сидящего возле пожарной машины коллегу.
Мой взгляд скользит по широким плечам, на которых красуются погоны с двумя симметрично расположенными звездами, короткому ежику светлых волос, закатанным рукавам форменного кителя, сильным рукам, перевитым тугими нитями вен. Лицо пожарного разглядеть не могу, оно скрыто под кислородной маской.
- Здравствуйте, - произношу я, приблизившись к нему, - Освободите, пожалуйста, грудь. Мне нужно вас осмотреть и послушать ваше…
- Не нужно, - с ноткой раздражения перебивает он, - Я в порядке.
- И все-таки…
Он неохотно отводит взгляд от коллег, сматывающих длинные ленты пожарных рукавов, и поворачивается ко мне.
Смотрю ему в глаза и чувствую, как сердце начинает тревожно колотиться в груди.
