Я перестала дышать, когда мы подошли к двум амбалам на входе. Казалось, они могли бы прямо сейчас убить пару человек и даже не поморщиться, но вместо этого кивнули братику и покорно отрапортовали:
— Господин Грант, рады видеть вас! Руку, пожалуйста. — Марк тут же протянул ладонь, и ему поставили красную печать. Когда амбал посмотрел на меня, я еще плотнее прижалась к Марку, а его ладонь успокаивающе погладила меня по бедру.
— Вашу руку, мисс.
Через секунду на моей руке была печать. И пусть она смотрелась неуместно на фоне нового платья, но я как никогда остро ощутила на языке вкус свободы. Тот терпкий привкус взрослой жизни, который Грант всегда давал пробовать мне по слишком маленькому кусочку. Только вот теперь я должна была испробовать ее так, как сама пожелаю. Испить до последней капли…
Это моя ночь! И она не пройдет впустую!
— Как ты это сделал? — шепнула я ему на ухо, пока мы не вошли в зону, где музыка не даст нам возможности поговорить. — Магия вне Хогвартса запрещена! Тебя посадят в Азкабан без суда и следствия… Я ведь магл, передачки тебе передавать не смогу.
Марк громко рассмеялся. Давно не видела его таким по-мальчишечьи расслабленным.
— Любовь к "Гарри Поттеру" однажды приведет тебя к психиатру, Детка! — но стоило мне только попытаться закатить глаза и подумать обидеться, как тот резко раскрутил меня в такт музыке, а когда я едва не упала на своих ходулях, он крепко ухватился за мою талию и прошептал свое заклинание: — Это мой клуб.
Марк не первый раз брал меня с собой в клуб. В "прошлой жизни" я была неотъемлемой частью его шумной компании. Он словно всегда хотел держать меня в поле своего зрения, и не важно, где это происходит: дома у камина или на очередной вечеринке. Я всегда должна была быть рядом.
Тем не менее, впечатление после очередных вылазок с Грантом всегда было двоякое… Конечно, мне льстило, что взрослый парень ввел меня в свой крутой круг общения. Хотя именно тут-то и появлялось вездесущее "не"... "Не вставать. Не пить. Не курить. Не заигрывать с этими долбо… не подходящими тебе по возрасту парнями. Особо не высовываться!" — всплыли в голове слова Марка, которые тот повторял каждый раз. Потому каждый раз было чувство, будто перед моим носом держат кусок свежего стейка, который пахнет так, что слюнки стекают по подбородку… а ест его кто-то другой! Прямо на моих глазах! Медленно-медленно, еще и жадно причмокивая и облизываясь…
Сейчас же все было по-другому. Не было шумной компании и его постоянно сменяющихся девушек. Были только Марк и его рука на моей талии, когда мы шли в самый конец зала. Про себя я пообещала провести этот вечер так, чтобы помнить его до следующей встречи с Грантом. Отсиживаться не собиралась точно. Хватит с меня образа робкой зверушки!
Заиграл ремикс Alice Merton "No Roots", когда мы как раз достигли самого центра зала. Там располагались пятьдесят процентов всех танцующих посетителей клуба, так как рядом стояла стойка диджея в форме стеклянного яблока. Кажется, на входе его обсуждали как очень популярную личность.
Марк продолжал медленно вести меня вперед, крепко прижимая к себе рукой и расталкивая всех на нашем пути, словно какой-то телохранитель. Он чаще меня смотрел мне под ноги, боясь, что я просто свалюсь.
Что же… Это было предсказуемо!
Я засмотрелась в лицо очень экстраординарного диджея лет пятидесяти с дредами и футболке с надписью "Я пью только чистый спирт", когда какая-то девушка в танце решила показать своему парню финт руками и едва не убила меня хуком в живот.
