– Меня? – переспрашивает он.
– Надин, – одергиваю я подругу.
– Ладно тебе, покажи. Смотри, – он открывает альбом. – Вот это ты.
С замиранием сердца я вглядываюсь в свой портрет. Меня еще никто никогда не рисовал. Ну, если не считать Цыпы и его карандашной мазни на тему «Моя семья». Впрочем, Цыпа изображает меня в виде двух кружков, четырех палочек и каракулей вместо волос, так что его портреты не слишком льстят самолюбию.
У этого парня портрет получился… удивительный. Просто блеск. У него такой же фломастер, как у меня, но он настоящий виртуоз. Наверняка поклонник Обри Бердслея. Так же уверенно размещает фигуру на бумаге, контуры четкие, хорошо прописаны детали: волосы, лицо, текстура джемпера. Это мои волосы, мое лицо, мой джемпер (ну ладно, взятый взаймы у Цыпы). Он нарисовал меня так, как я хотела бы выглядеть – умной и сосредоточенной. Я рисую в альбоме – рисую его. А он на моем рисунке рисует мой миниатюрный портрет.
– Смотри-ка, – оживляется Надин, – он нарисовал, как ты рисуешь его, а ты нарисовала, как он рисует тебя.
– Кончай трещать, – вмешивается Магда. – Ну-ка, Элли, покажи, как он получился.
Она выхватывает у меня альбом и предъявляет парню мой рисунок. Тот довольно смеется:
– Замечательно.
– Да что ты, твой портрет гораздо лучше.
Обидно. Не то чтобы я завидовала чужим успехам. Я ни капли не расстраиваюсь из-за того, что не звезда школы и не способна побеждать в разных спортивных играх, но одно я считала само собой разумеющимся – что хорошо рисую. Лучше всех в классе.
– Ты в каком классе? – спрашиваю я.
– В одиннадцатом.
Фу, прямо камень упал с души. Может быть, через два года я тоже сумею так рисовать. Может быть.
– А ты в каком классе, Элли?
– В девятом, мы все в девятом.
Надин переглядывается с Магдой, и обе вздыхают. Их задевает, что я сообщила наш возраст. Возможно, они обе могли бы сойти за десятиклассниц. Может, они выглядят даже старше. Но я меньше их ростом, и из-за круглых щек с ямочками меня легко принять за одиннадцатилетнюю или двенадцатилетнюю малявку. Если бы не грудь. Я ерзаю на стуле. Нет, я не выпячиваю грудь. Просто распрямляю спину.
– Пойду схожу еще за кофе. Девочки, вам что-нибудь принести?
– Нет, спасибо, мы уже уходим, – говорю я.
– Никуда мы не уходим, – перебивает меня Магда. – Кофе – это отличная мысль.
Он улыбается и направляется к прилавку, альбом остается лежать на столе.
– У меня нет денег, – громко шепчу я. – Я и так тебе должна, Магда.
– Ничего, он заплатит. Этот пижон из Халмера наверняка не из бедных, – говорит Надин. – Ты ему явно приглянулась, Элли.
– Ничего подобного, – выпаливаю я и вновь заливаюсь краской. – Он просто приветливый, вот и все.
– Ага. Можно подумать, он носится по «Макдоналдсу» и всем подряд покупает кофе.
– Он подошел потому, что я рисовала. Может, он вовсе не мной интересуется. Может, ему приглянулась ты, Надин, или Магда.
– Ты правда так думаешь? – Магда наматывает на палец прядь волос и облизывает губы.
– Зря ты распушила хвост, Мэг, – говорит Надин. – Он не видит никого, кроме Элли.
Парень возвращается с кофе и садится за наш столик. Рядом со мной.
– Ну, какие у тебя еще есть рисунки, Элли? Кстати, меня зовут Рассел.
Он протягивает руку. От неожиданности я моргаю глазами. Неужели он такой формалист, что хочет обменяться рукопожатиями? Но он смущается, когда я вежливо подаю ему руку:
– На самом деле я хотел взять твой альбом.
