- Ты мне правда его отдашь?
- Правда, - не глядя на меня, хмуро отвечает он, и лезет в карман пиджака.
В другой.
Достаёт мой телефон и, повернувшись, показывает мне.
- Вот он, видишь? В целости и сохранности.
Подходит ко мне и протягивает вперёд.
- Держи.
Осторожно забираю телефон. Кусая губу, понимаю, что надо поблагодарить, но у меня в горле ком. Как так? Почему он поступил так? Слёзы, блин, всё текут и текут...
- Спасибо... - глядя в пол, с трудом выдыхаю я.
Взглянув ему в глаза, в которых теперь кроме беспокойства и какой-то нежности, что ли, ничего и нет, робко спрашиваю:
- Можно я у тебя в ванную схожу? Умыться...
- Конечно, - тепло улыбается он. - Иди умойся и приходи. Чаю выпьем, а потом я тебе такси закажу. До дома. Если хочешь, конечно.
- Хочу... - сглотнув, говорю я и вытираю ладонью слёзы.
- Ну, вот и славно, - говорит он, и снова улыбается. Кивает в сторону ванной и добавляет: - Иди.
Делаю шаг туда, но останавливаю и вновь поворачиваюсь к нему.
- Спасибо тебе... - тихо говорю я.
- За что? - тепло глядя на меня, спрашивает он.
Глаза добрые такие... И красивые... Очень...
Сглатываю. Стыдно мне ужасно.
- За благородство... - почти шепчу я.
- Иди уже, - усмехнувшись, говорит он, - коза.
- Сам ты, - тихо отвечаю я, - коза...
И, разувшись, ухожу в ванную.
Она очень красивая и стильная. Светло-голубая с белым. Стоя перед огромным зеркалом и шмыгая носом, кладу телефон на тумбочку, включаю воду над раковиной, тихонько высмаркиваюсь и умываюсь. Пенки тут нет, а джема поналипло много, поэтому использую мыло. Душистое, приятное, оно пахнет персиком. Потихоньку мою и волосы. Так, прядями, только там, где запачкалась.
Выключаю воду и тянусь к белоснежному махровому полотенцу на вешалке.
И слышу голос Громова. Говорит с кем-то по телефону, похоже.
Напряжённо прислушиваюсь.
Интонации жёсткие.
- Угу, понял тебя. Спасибо, старина.
Больше от него ни звука, только едва-едва доносится джазовая музыка.
Вытираю полотенцем лицо и руки. И тут мой телефон принимается звонить...
Вздрогнув, быстро смотрю на дверь, затем на вспыхнувший экран и, к своему ужасу, вижу, что мне звонит один из заказчиков... Душа в пятки уходит от страха... Мамочки...
Тянусь к нему, но, вздрогнув ещё раз, застываю, повернувшись к двери.
Потому что в проёме стоит Громов.
Он хмур. Взгляд суров и колок.
Кивает на пиликающий телефон. На экране написано "Александр Петрович, чурчхелла"
Я специально так назвала его на случай, если мне он позвонит мне при Громове, представляя, что это может быть где-нибудь в кафе, где Илья потихоньку разговорившись, будет рассказывать мне о том, как создавал свою компанию... Не тут... и не при таких обстоятельствах...
- Что зависла-то? - теперь в голосе никакой теплоты. - Бери.
- Да у меня... - испуганно лепечу я, - руки мокрые...
- Ты их вытерла уже, - хмуро замечает он. - Ответь на звонок. Чурчхелла звонит.
- Да мне сейчас не надо...
- Ответь на звонок, - жёстко цедит он. - И включи громкую связь.
Интонации такие, что описаться от страха можно. Только что такой добрый был... а теперь вот...
Скорей бы бренд-менеджер компании, которая меня наняла и вынудила взять на себя задание скомпроментировать компанию Громова или его самого, перестал названивать... Но он всё звонит и звонит... А у меня мурашки от ужаса по спине бегают и волосы на затылке шевелятся...
- Что-то ты в лице поменялась, - сухо произносит Громов, - когда "Чурчхелла" позвонил.
