Девочка Хана - страница 18

- Сссс… - вырывается у меня.

Ко мне подбегает заместитель директора.

- Ханов! Ты что творишь?! – кричит, размахивая рукой. – Что происходит?!

Дальше идет поток каких-то бессвязных предложений. Я не обращаю внимания. Пытаюсь встать и понимаю, что не могу. Черт. Не могу. Опираюсь на левую ногу и вскрикиваю.

- Что?! – орет замдиректора. – Лежи! Только этого нам не хватало!

Достает телефон и куда-то звонит.

На ее крики уже выбежали еще несколько учителей.

Ну супер. Спасибо, Птичка.

«Скорая» приезжает быстро. В ожидании ее меня накрывают чьей-то шубой и на лицах учителей я вижу явное недовольство. Мой поступок может поставить пятно на репутации школы. Но что поделать? Если бы она не закричала, я бы приземлился нормально. Дура.

В больнице меня осматривают, но ничего конкретного не говорят. А я уже чувствую себя лучше. И ногу чувствую. Больно, конечно, но это точно не перелом.

Лежу в палате и смотрю в окно. Я и не помню, когда смотрел на небо. Вдруг открывается дверь. И заходит… отец.

Вот его только мне и не хватало. Сейчас начнется.

- Ну что, сын? – произносит он жестко, глядя на меня исподлобья. – Допрыгался?

- Привет, пап, я тоже рад тебя видеть, - отвечаю с ухмылкой.

- Какого… - осекается, - ты полез туда? Вот какого? Тебе что, дверей мало? Нафига в окно прыгать?

- Что бы я сейчас не сказал, ты все равно не поверишь, - отворачиваюсь. – Ты всегда прав. Давай на этом и закончим.

- Сосунок! – взрывается отец. – Прав Серега – мало я тебя порол.

Серега – друг отца из полиции. Жесткий мужик, который, как мне кажется, в принципе, ненавидит молодежь.

Я молчу. В последнее время у нас с отцом не получается нормального разговора. Он все еще считает себя умнее, взрослее и выше меня. Общается со мной как с ребенком. Как будто мне пять лет.

Да и что я могу ему рассказать? Что какая-то пигалица заперла меня? Самому себе стыдно признаться. Птичка, блин.

- Ладно, я вижу, тебе все равно и на меня, и на себя, - устало произносит отец. – Я не знаю, как еще на тебя воздействовать. С сегодняшнего дня лимит твоей карты ограничен.

Я молчу.

- Тысяча на неделю, - говорит отец. – Все. На мороженое хватит.

Сжимаю губы. Но унижаться и просить не буду. Сам возьму то, что мне надо. Пусть не думает, что я от него завишу.

- Доктор сказал ничего серьезного, - на прощание говорит отец. – Но пару дней здесь полежишь. Пока все точно не проверят и анализы не будут готовы. Потом опять в школу.

- А если я не смогу ходить? – усмехаюсь.

- Значит поползешь, Тимур, - серьезно отвечает отец и его брови сходятся. – На костылях попрыгаешь. Но в школу. Все. Выздоравливай давай. Увидимся в субботу.

- Пока, - кидаю я и отворачиваюсь к стенке.

В больнице мне даже нравится. Мозг никто не делает. Кормят вкусно. Сестрички такие симпатичные. Я бы лучше тут полежал, чем в школу возвращаться.

На следующий день после осмотра ко мне заходит медсестра.

- Ханов, к тебе посетитель, - улыбается.

Опять, что ли, отец пришел? Что это с ним? Зачастил прямо.

- Скажите, что я сплю, - говорю медсестре. Опять выслушивать нотации желания нет.

- Хорошо, я передам ей.

- Стоп, - резко поднимаюсь и сажусь. – Ей?!

Ей, значит.

Кто это, интересно?

Девчонок у меня много было – имён всех не упомнишь. Пришла что ли какая-нибудь? Волнуется? Или…

- Как выглядит? – спрашиваю между делом.