– Да, Ольга Петровна. Я отработаю двойную смену.
– И убери пятый столик.
– Пятый столик? – возмутилась я таким приказам. – Но ведь это не мой столик, я его не обслуживала...
В ответ на это директриса метнула молнию из глаз и показала рукой на усыпанный объедками стол.
– Уберись после других. И давай поживее. Шевели своими костями. На три часа у нас бронь, приедет деловой партнер владельца ресторана. Так что смотри не опозорься. Очень важный гость, его слово – закон.
При этой фразе я почему-то вспомнила Карима. Как он говорил нечто подобное – про стюардессу чартерного рейса. Что якобы она готова раздеться за доплату и дать себя трахнуть. Неужели они и правда позволяют себе такое ради денег? Это же омерзительно. Если ты хочешь зарабатывать телом, то иди тогда сразу на панель. К чему такие сложные пути? Ну а если хочешь зарабатывать честно, как я, то...
– Бля, как же хочется жрать! – раздалось у меня за спиной, пока я готовила столик для особого гостя. И я сразу же узнала этот голос – это был Питбуль. Тот самый, от которого я вчера едва убежала.
Метнувшись за барную стойку, я внимательно разглядела весь квартет – и самого мудака с седой бородой, и его быдловатых шестерок. Они завалились в ресторан и оккупировали тот самый пятый столик, который я готовила. Но Карима с ними не было. Я вдруг задумалась о его судьбе. Что если они его убили? Я оставила его одного, не позвала никого на помощь, просто убежала, словно крыса. А теперь его нет, и я чувствовала внутри, как больно кусает совесть. Что это – гипертрофированная доброта или же что-то другое? Впрочем...
Он ублюдок. И если сдох, то поделом ему. Буду только рада.
– Эй, Наташа, – подошла ко мне напарница, – гости пришли, надо принять заказ.
– Слушай, Вика, – схватила я ее за руку и стала заговорщицки шептать на ухо, – возьми этот стол себе, умоляю.
– Что? Нет, – отрезала она. – Ни за что. Ольга Петровна будет в бешенстве. Она и так вчера весь день говорила про тебя одни гадости. Лучше не рискуй и делай свою работу. Иначе тебя уволят. Ты ведь не хочешь вылететь отсюда?
– Черт... – выдохнула я и пыталась побороть свою нервную дрожь. – Вот же дерьмо. Может, он меня не узнает?
– Где официант?! – орал Питбуль, стуча ножом по рюмке. – Где этот ебаный официант?!
– Добрый день. – Я подошла к столу и прокашлялась. – Что будете заказывать?
Лысый бородач окинул меня взглядом и гаркнул:
– Принеси нам водки. Да закусона нормального.
– Чем будете закусывать? Есть свиная поджарка. Говяжий язык. Соленья. Можно салат по-алжирски или...
– Стоп-стоп-стоп, – перебил меня Питбуль и притянул к себе. – Да я тебя знаю. Ты же сучка этого ублюдка. Ты шлюха Карима.
Я ощутила, как пульс зашкалил и стал походить на дробь барабана. Казалось, будто сердце продолжит разгоняться и в бешеном темпе вырвется из груди, упав на этот стеклянный стол. Прямо на тарелку этому подонку, этому Питбулю.
– Простите, но вы ошиблись, – съехала я на дурочку, будто это могло мне помочь. – Уверена, вы обознались. Я не знаю никакого Карима.
– Что? – смеялся мужик, хлопая меня по заднице, будто я его персональная проститутка. – Да ты что, шалава, за идиота меня тут держишь, а?! – Питбуль поднялся из-за стола и начал громко орать – так сильно, что все стали оглядываться, а потом из ниоткуда появилась директриса. – Думаешь, я тупой или ослеп?!
– Что случилось? – семенила Ольга Петровна к разъяренному гостю. – Могу я вам чем-то помочь?
