Однако Димитрис, похоже, принял рассказ отца Стелиоса за чистую монету. Он нежно коснулся рукой ее лица, успокаивающе пробормотал:
– Не плачь, банни… Даже если так было на самом деле. Ты все равно ни в чем не виновата. Ты была маленькой. Я бы тоже на твоем месте испугался во всем признаться…
И с укором обратился к бородачу:
– Я просил вас совсем не об этом. Я просил помочь ей, а не искать виновных.
Девушка бросила на него благодарный взгляд, а Стелиос лишь усмехнулся:
– Ты задал мне много вопросов, и я ответил – на тот, что считаю самым важным. Кто виноват в том, что она потеряла память? Только она сама.
– Но я имел в виду совсем другое! – горячо воскликнул Димитрис.
Увидел, что брови Стелиоса гневно сошлись у переносицы, и поправился:
– В смысле, не за какие прегрешения, а почему и как. Когда, где?..
– Шли запрос в небесную канцелярию, – усмехнулся старик.
И снисходительно пояснил:
– Я вижу лишь общую картину. Детали мне неподвластны.
– Но ведь все, что вы рассказали, нам никак не поможет! – продолжал горячиться Димитрис. – Мы по-прежнему не знаем ни ее имени, ни откуда она, ни что с ней случилось. Получается, мы зря на вас надеялись?
А девушка жалобно добавила:
– Пожалуйста. Ведь меня здесь даже называют не по имени – просто «она».
– Имя у тебя, должно быть, красивое, – усмехнулся старик. – А вот душонка…
И вновь Димитрис бросился на ее защиту:
– Неправда! Она добрая! И умная! И…
Старик же вновь одарил ее цепким, раздирающим душу взглядом и будто бы про себя проговорил:
– Да, она, конечно, красива. И умна. Потому что только умные зарабатывают деньги своей красотой. Да, да, я вижу еще кое-что… Эта девочка в своей прошлой жизни знала себе цену. И умело пользовалась теми щедротами, что ей даровала природа. Я вижу: она вся в роскоши, в блеске… Софиты, фотовспышки, поклонники… Автографы, призы, подарки, слава…
– Вы имеете в виду, что я была… моделью? – недоверчиво спросила девушка. – Или актрисой?
– А что, вполне может быть! – вновь встрял Димитрис.
Старик же опять внимательно взглянул на нее и задумчиво произнес:
– Я не знаю, кем ты была. Но ты… ты… создавала свой собственный мир. Неправильный. Насквозь фальшивый. Иллюзию, красивую сказку. А люди тебе верили. Не щадя живота своего стремились попасть в тот несуществующий мир. Бросали на это все свои силы, деньги… А ты – ты их просто обманывала. Потому что идеального мира не существует.
– Не понимаю… – опустила она глаза.
Однако Димитрис, кажется, понимал – он жарко воскликнул:
– Но ведь художники – они тоже создают собственный мир! И писатели! И скульпторы! И актеры! Они все творят иллюзию! Но их никто за это не осуждает!..
И бедняжка нарвался. Потому что странный старик перевел на него взгляд своих водянистых глаз и устало сказал:
– Ты такой еще мальчик, Димитрис… Что ты хочешь от меня услышать? Что это совсем не твоя женщина? Что такая, как она, просто использует тебя и выбросит, словно старую тряпку?
Димитрис мигом поник, потух.
А старик властно велел:
– Уходите.
И повернулся к ним спиной.
– Но подождите, отец Стелиос! – потерянно воскликнул Димитрис.
Однако тот даже не шевельнулся. А страшный пес Джек вскинул голову и предупреждающе зарычал. Оставалось лишь уйти.
…И пока оба возвращались по влажному прибрежному песку в Хору, никто из них не проронил ни слова. Только на самом пороге дома девушка удержала Димитриса за рукав и жалобно спросила:
