Я продала квартиру, в которой выросла, и этого мне хватило на первое время. Переехать в другой город, снять жильё, освоиться, купить всё необходимое для новорожденного и даже отложить кое-что в надежде, что со временем получится приобрести собственную недвижимость. Гошка рос не по дням, а по часам, вещи быстро становились ему малы, а знакомых, которые могли бы отдавать нам одежду, обувь, игрушки и коляски своих отпрысков, у меня на новом месте жительства не было. Да и жаловаться тоже оказалось некому. Всё сама, всё одна.
Новый двор и чужая квартира не стали для меня настолько любимым местом, как то, куда я вернулась сейчас. Заглянула ненадолго, чтобы оживить воспоминания. Отсюда я ходила в школу, затем в университет. В этой деревянной беседке во дворе играла в карты с приятелями детства. С этой черёмухи у подъезда обрывала терпкие ягоды.
В глазах снова щиплет, как и некоторое время назад, на кладбище. Достаю из сумочки упаковку бумажных платочков, вытираю мокрые ресницы. И слышу вдруг за спиной:
- Ярька, Туманова, ты ли это?!
Оборачиваюсь и натыкаюсь взглядом на знакомое лицо. Генка Яковлев, бывший сосед, из соседнего подъезда. Помню его ещё мальчишкой, а после молодым тощим парнем с рыжеватым вихром на макушке, а сейчас передо мной совсем другой человек. Взрослый. Вихор приглажен, фигура раздалась вширь, да и одет не в привычные разношенные джинсы с футболкой, а в деловой костюм.
- Ты что здесь делаешь? – спрашивает он, растопыривая руки, как будто собирается меня обнять, но тут же смущённо их опуская. – Вернулась? Я даже не ожидал, что снова тебя когда-нибудь увижу!
- Да так, просто...
- Ностальгия, да? – догадывается он. Втягивает воздух курносым носом, улыбается. – А ты почти не изменилась, Ярька, всё такая же!
- Как у тебя дела? – задаю я стандартный вопрос давно не видевшихся знакомых. – Женился? Дети есть?
- Женился и развёлся, - морщится Генка. – Детей нет, не успели. А у тебя?
- У меня сын. Георгий. Жаль, что дедушка его так и не увидел...
- Сын – это хорошо. А... муж твой кто? Здешний?
- А мужа у меня нет и не было, - признаюсь я. – Но это неважно. Не в девятнадцатом веке живём, сейчас законный супруг для того, чтобы иметь детей, вовсе не обязателен.
- Это уж точно, - кивает Генка. – Так что даже не парься по этому поводу. А ты приехала... насовсем или как?
- Зависит от обстоятельств, - уклончиво говорю я.
- Ну, понятно... Заходи в гости как-нибудь... Я всё там же живу. А родители теперь постоянно на даче. Вышли на пенсию, перебрались на свежий воздух.
- Правильно сделали.
- Ты это... обращайся, если что... Не чужие ведь люди. Я и тогда ещё хотел тебе это сказать, но ты так быстро уехала, что не успел... Контактов никаких не оставила... Даже из социальных сетей удалилась и номер телефона сменила...
Я отвожу взгляд в сторону. Да, так и есть. Я действительно оборвала практически все старые связи, кроме общения с Лилей, которая знала обо мне больше остальных. Но и с ней мы созванивались не так часто. А Генка... кажется, я ему когда-то даже нравилась не просто как соседка. «Девчонка из соседнего подъезда», – как в песне. Вот только для меня он был только другом.
- Ну ладно, мне пора, я сына с подругой оставила, - говорю я.
- Погоди! Я тебя подвезу. Вид у тебя уж больно усталый, а такси денег стоит.
Сначала отнекиваюсь, затем соглашаюсь и сажусь в его машину, явно не слишком новую, но аккуратную. Генка суетится, помогает мне пристегнуть ремень безопасности и включает радио. Салон автомобиля наполняет песня Сергея Лазарева. Когда она подходит к концу, начинаются новости. Вздрагиваю, услышав знакомое название.
