Или всё дело в той девушке? Невесте Арслана. Я ведь знала о её существовании, почему же так отреагировала? Не ожидала, что она окажется именно такой? Думала, что будет больше похожа на меня? Глупо. Со временем вкусы меняются, да и вообще, может, я просто была исключением, а на самом деле ему всегда нравились вот такие, рыжие, принцессоподобные.
Хотя кожа у неё тоже светлая… Могу представить, как это смотрится на контрасте с его кожей, когда они вдвоём в постели. Знаю, как…
Помню.
За дверью раздаются шаги.
8. Глава 8
Глава 8
Затаив дыхание, ожидаю того, кто сейчас войдёт. Это Арслан? Кто-то другой? Или Вика вернулась одна? Ведь я попросила позвать, можно сказать, виновника торжества – решилась ли обычная официантка к нему подойти?..
Но вот дверь открывается. Поднимаюсь с дивана, чтобы сразу увидеть вошедшего. Я всё ещё неважно себя чувствую, но уж на ногах-то удержаться смогу.
Моё нервное ожидание оправдывается. Это Арслан Булатов. Он идёт ко мне, а я не отвожу от него взгляда, сминая влажными от волнения ладонями гладкую ткань чужого вечернего платья.
Булатов подходит ближе, останавливается. Его руки в карманах пиджака – закрытая поза. На губах ни тени улыбки, взгляд холодный, как и тон, когда он спрашивает:
- Что тебе нужно?
- Поговорить.
- Ты уверена, что нам есть о чём?
- Да, - киваю я. Губы дрожат и пальцы тоже. Но я держусь, упрямо стоя перед мужчиной, который когда-то оставил меня в одиночестве, лишив всех надежд на счастливое будущее, которые рассыпались горьким пеплом после нескольких его слов.
Но сейчас я не одна. У меня есть Гошка. И нет ничего важнее, чем его жизнь и здоровье.
- У тебя пять минут. Мне некогда. Через десять минут объявят о моей помолвке.
- Я видела твою невесту. Она... красивая. Ты её любишь?
- Я не намерен обсуждать это с тобой. Твои пять минут уже начались. Если тебе нечего сказать, я могу уйти раньше, чем они подойдут к концу.
- Когда-нибудь я расскажу нашим детям историю о нас с тобой. Историю любви, почти сказочную. Она и была такой… до тех пор, пока ты не решил, что я тебя обманывала.
- Детям?
- Да. Я должна родить от тебя второго ребёнка. Если я этого не сделаю, наш сын умрёт.
Арслан делает шаг вперёд, сокращая расстояние между нами. Я вижу его глаза вблизи. Их выражение меняется. Только что в них отражалось лишь надменное равнодушие, но сейчас в их темноте словно вспыхивает огонь. Похоже, этого он никак не ожидал от меня услышать.
Да и кто бы на его месте ожидал?..
- Это какая-то игра? – задаёт вопрос собеседник.
- Нет... – качаю головой и умоляюще складываю руки. – Пожалуйста... выслушай меня... У моего... нашего сына лейкемия. Нужны стволовые клетки пуповинной крови. А для этого – второй ребёнок.
Вот и всё. Самое главное сказано. Мои пять минут вот-вот истекут, и Арслан Булатов уйдёт обратно в свою красивую жизнь к своей прекрасной невесте. Но он не уходит. Пытливо смотрит на меня.
- Сын действительно мой?
- Будь это не твой ребёнок, я бы не пришла к тебе!
Делаю глубокий вдох. Надо успокоиться, иначе я сорвусь в истерику. Или снова потеряю сознание.
- Ты – моя последняя надежда. Я не нуждаюсь ни в тебе, ни в деньгах твоей семьи. И передай своей невесте, что меня она может не опасаться.
- Ты так уверена?
- Более чем. Всё в прошлом... Мы в прошлом. Но сын не должен расплачиваться за чужие ошибки. Он этого не заслужил.
Собираюсь с мыслями и продолжаю:
