Дикие истории. Дневник настоящего мужика - страница 9

На следующий год мы собрались на его похоронах. На кладбище.

Дело было так. Леха был прекрасный хирург. От бога. Все устройство человеческое знал изнутри. Только людей не любил. Склоки эти… Треп… И ответственность не любил. Выживет не выживет – вот это все… А резать любил. И перебрался из оперативной хирургии в анатомичку. И тут жизнь наладилась! Режь-кромсай… Стерилизовать ничего не надо, ответственности никакой. Благодать.

Леха был железный человек. Молчун. Ни один мускул не дрогнет. В войсках говорили про него, что он боли не чувствует. Однажды случай был – я ему на ногу стартер уронил. И он мне объяснил, что все он чувствует, просто виду не показывает. Ну не суть…

Хотя нет, суть, конечно. Полюбил он девушку – мастерицу спорта по самбо и дзюдо. Мне она не нравилась: плечи огромные, попка маленькая, мускулистая слишком, нос приплюснутый… Ну все как положено… у самбисток. Говорила она тоже мало. Голову, наверное, об татами отбили. Так они и молчали в своей квартире. Позавтракают – и он в морг, она в зал. Подходили друг другу.

И вот однажды утром вышел Леха в ванную, зубы чистить. Взял в правую руку пасту, в левую щетку, зубами открутил колпачок и… вдохнул. Понял сразу – не откашлять. Глубоко засела пробка в трахее. Достал Леха ножичек складной и в ванной, перед зеркалом горло себе режет. Трахеотомия, так операция называется. А чего? Дерму рассек, мышц на горле спереди немного – развел. На все про все – две минуты, потом наступает удушье.

Вот она, трахея. Разрез мастерский. Колпачок видно. Сложил Леха ножичек, разложил плоскогубчики. И колпачок наружу тянет. А осталось-то всего ничего. Вставить шариковую ручку без стержня, чтобы дышать через нее, и в больницу. А тут спортсменка заходит. Мастер спорта. Руки ему за спину. Думала, покончить с собой Леха решил. А он говорить не может.

Помогла… Дура тупая.

К чему я? А! Когда хоронили его, я в яме топор нашел. Кованый. Положил в машину. И руки об штаны вытер.

Это длинный рассказ. Практически повесть. Лет в семь я прочитал воспоминания Николая Николаевича Миклухо-Маклая. И захотел туда. На землю Маклая – в Папуа-Новую Гвинею. К папуасам. Я представлял себе, как буду дружить с ними. Отваживать от язычества. Как у меня будет хижина. А в ней запас патронов для имитации грома и молнии. Спирт для фокуса с горящей водой. И коллекция перьев казуара.

Мелькнули годы, и самолет понес меня к Маклаю.

Москва – Дубай. Дубай – Дели. Дели – Джакарта. Джакарта – Сурабайя. Сурабайя – Сулавеси. Сулавеси – Саронг. Саронг – Мисол. Мисол – Кофиау.

Жить мы должны были на корабле. Хорошо. На пирсе сели в длинную деревянную лодку, выкрашенную синей масляной краской. Туда скинули весь наш багаж. Просто лодка. Каюты нет. Палубы нет. Немного течет. Мотор от газонокосилки. Капитан – черный голый человек с порыжевшими от морской соли волосами-пружинками. В синих трусах. Зубы у него ярко-оранжевые с кровавым оттенком. Это от бетеля. Он жует цветы бетельного перца с негашеной известью. Оттого зубы меняют цвет.

Сели. Едем по морю-океану. Я думаю о том, как долго плыть. А еще ведь корабль впереди. Выходим в открытое море. Волна усиливается. Капитан стоит на корме и ногой управляет мотором-рулем. Берега не видно. Час. Два. Три. Пять.