Самые фантастически-яркие, как у новорожденного младенца, необычайно небесные глаза брюнета совсем не завлекают. Не имеют особого значения, хотя в обычные дни, думаю, поразилась бы их яркой расцветке. Сейчас лишь чувствую, как из-за вернувшихся воспоминаний огромная тяжесть опускается на тело. Сильно давит сверху-вниз, расплющивая о пол. Не сопротивляюсь гравитации, покорно сижу возле стены и смотрю в одну точку на деревянной стене сквозь мотоциклиста будто его не существует.
Вспоминаю, как при пробуждении болела грудина. Очевидно, ведь мотоцикл нанес смертельное ранение именно в эту часть тела. И дрожь, и страх были настоящими чувствами, которые испытала в момент смерти. А после очнулась живая и целая в деревенской избе?
Но ведь это не реально? Жизнь после смерти не реальна!? Или нас вылечили?
- Эй, парень!? - слышу отдаленный голос, находясь будто в воображаемом вакууме. Смутно вижу, как перед лицом проводят ладонью, в последующем слышу щелчок чужих пальцев. Мне приказывают:
- Очнись! Не бойся, быстро убивать не стану.
Но полностью поглощенная воспоминаниями, не реагирую на жесты или постоянный голос.
За лицо хватают пальцы, сильно сжимая щеки, тогда более или менее чувствую боль, из-за чего с протестом дергаюсь. Когда щеки обжигают хлопки ладоней, окончательно фокусирую трезвый взгляд на объекте перед собой. Мотоциклист сидит на корточках напротив меня, сжимая рукой в перчатке мое лицо.
Раздраженно дергаю головой, вырываясь из пренебрежительной хватки. Гневно смотрю на нападающего, мысленно посылая негодование грубым действиям. В ответ перед лицом вновь проходит рука мотоциклиста, а вслед за ней голубые искры, исходящие из часов парня, пронзают глаза. Жмурюсь из-за яркости, но отчетливо слышу строгий нетерпимый к возражениям голос:
- Полное имя?
Я чувствую, как медленно схожу с ума. Понятия не имею, как правильно действовать. Соврать или ответить правду? Но все это вдруг становится малозначимым по одной простой причине - я умерла. Какая теперь разница, чем всё закончится?
Совершенно равнодушно признаюсь в своем настоящем имени:
- Сцилла Ха…
- Харибда! - к моему удивлению в один голос заканчиваем мою фамилию.
Мотоциклист, удовлетворенный ответом, встает с корточек, устремляя внимание на свои часы.
Я же временно пробуждаюсь, забиваю чувства, туда, где никто не найдет. С не доверием смотрю на знакомого, который также, как и Эрос, не узнает меня или делает вид, что первый раз видит. Занят он тем, что сначала молча смотрит на часы и затем читает четкими рубленными фразами:
- 20 лет. Закончил школу с трудом на удовлетворительно, оставался на второй год, вылетел из разведывательной академии за неуспеваемость и плохое поведение. Продажа наркотиков, три кражи, пять общественных драк. Одним словом, полное днище. За что был лишен статуса мужчины и отправлен тридцать восьмым куском мяса к Дрязгам.
- Что!? - удивленно спрашиваю, но тут же под подозрительным прищуром старого или нового знакомого исправляюсь.
- Что вы говорите. Какая у меня богатая биография. А убийств там нет? - со смехом интересуюсь.
Сама, как воришка украдкой бросаю взгляды на девушек, на обстановку, замечаю, что в избе всего один гость, а нас трое, правда, неизвестно один ли он здесь? Будет ли шанс вырубить мужчину и сбежать, но опять же куда: в руки Эроса? Тоже не выход.
Мое поведение отнюдь не нравится надзирателю, потому что он немедленно прекращает зачитывать строчки. Прислоняется бедрами к столу и внимательно смотрит. Одним видом дает понять, что считает меня никем. Полным неудачником и ничтожеством, клоуном на худой конец. Даже разговор со мной считает пустой тратой времени.
