– Стой! – в отчаянии крикнул парень, но друг оказался трусом и бросил его в беде. – Зассал, а ещё пацан порядочный! – кричал он, выбегая назад на дорогу. Вряд ли тот его слышал. Витя проехал метров пятьдесят и остановился. Похоже, совесть всё же взяла верх над страхом. Он развернулся и вернулся к Роме.
– Прыгай быстрее и поехали отсюда, – крикнул Витька.
– Нужно помощь позвать! – настаивал Роман.
– Кому помогать, мёртвым?! Ты убил их! – последнюю фразу он произнёс, делая длинную паузу между словами. Этот аргумент показался Роме разумным. Он сел сзади, и они хотели уехать, как заметили на дороге машину милиции. Страх от пережитого ещё бурлил в крови, и Витька нажал на газ…
Через секунду за спиной раздался вой сирены.
Витька резко свернул на узкую лесную дорогу. Колёса мотоцикла скользили по рыхлому грунту, поднимая клубы пыли. Дорога была достаточно широкой, чтобы пропустить автомобиль, но парни старались держаться подальше от основного пути. Витька, наконец, затормозил.
– Сём, прячься в лесу, я, как отвяжусь от хвоста, вернусь за тобой, – скомандовал он.
Рома спрыгнул с мотоцикла и бросился в кусты у обочины. Сквозь ветки он видел, как Витя уехал, а через минуту мимо промчалась машина милиции. В этот момент он случайно наткнулся щекой на острый шип куста. Мир вокруг начал зарываться в черноту, и перед глазами начали мелькать буквы, словно кто-то невидимой рукой писал их прямо в воздухе. Затем парень снова оказался в своём теле. На страницу дневника упала крошечная капелька крови, которая быстро впиталась в бумагу и исчезла. Рома коснулся щеки и почувствовал, что рана, полученная во время видения, вернулась вместе с ним в реальный мир.
Он открыл дневник и продолжил чтение.
«Витя так и не вернулся за мной. Домой я добрался уже глубокой ночью. На следующее утро он убедил меня, что лучше всего никому не рассказывать о случившемся. Мы так и поступили. Я жил в небольшом городке, где все друг друга знают. Оказалось, что погибшие – это бабушка с дедушкой парня из параллельного класса, который играл с нами в футбол и купался в речке. Я виню себя в их смерти. Это мой крест, который мне нести всю жизнь».
Рома закрыл дневник. Очередная история Семёна не оставила его равнодушным. Даже если бы он просто прочитал текст, то почувствовал бы всю глубину боли, исходящей от каждого написанного слова. Но теперь, пережив всё это лично, он снова видел перед глазами мертвецов, лежащих на земле. Его трясло от страха, руки нервно подёргивались. Он посмотрел на свои пальцы, которые продолжали дрожать, и очередная капля крови упала на руку. Только сейчас он вспомнил про рану на щеке и снова отправился в раздевалку. Там хранилась аптечка, и нужно было срочно обработать порез.
– Ром, ты что-то слишком часто туда ходишь, съел что-то не то? – спросил Иваныч. – Если что, у меня есть таблетки.
– Нет, – ответил парень. – Днём побрился неудачно, а сейчас задел болячку, – показал он на щёку и прошёл дальше.
Обработав рану перекисью водорода, он почувствовал, как тепло постепенно возвращается к его пальцам.
Рома задумался: «Что будет, если я там умру?» Вопрос повис в воздухе, словно холодный туман, окутывающий разум. В голове крутились мысли: «мёртвый человек ведь не сможет рассказать свою историю… Значит, Семён и другие, когда читали, смогли выжить. Нужно лишь убедить себя, что это просто иллюзия. Но как это сделать, когда при перемещении всё вокруг кажется таким реальным? Когда чувствуешь прохладу воды, дуновение ветра, запах шашлыка, боль? Игнорировать эти ощущения казалось невозможным».
