– Паша, ты и не представляешь, как выручил нас сейчас… – обратилась к нему приходившая в себя Катя.
– Почему же? Представляю, – ответил аполлон, слегка улыбаясь и поглядывая в мою сторону. – Давайте отойдём немного подальше от дороги.
Мы прошли ещё чуть дальше и остановились около одного из деревьев. Затем рука этого Паши с выпиравшими, словно стальные прутья, венами положила спортивную сумку, которую несла до этого, на землю.
– Нам нужно что-нибудь пожёстче, Паш, – уточняла моя подруга, всматриваясь в содержимое сумки, где лежали бутылка с водой, какие-то рукописи, футболка с надписью «2 Puc» и бейсболка. – Кстати, о какой проблемке ты мне писал пару минут назад.
– В этом всё и дело, – торопливо и ритмично начал отвечать Паша. – Того, чего вы хотите, сейчас нет в обороте. Лавочку прикрыли на время. Менты сейчас перекрывают наши ходы раз за разом, поэтому мы не рискуем с поставками… Но кое-что я прихватил. – Он достал небольшой завёрнутый в фольгу кусочек.
– Что за сорт? – поинтересовалась я.
– Это марокканский, чистый. Сейчас только с ним проблем не возникает. Но поверь: если заварить много, то кроет он знатно.
– Звучит заманчиво, – сказала Катя, чуть ли не облизываясь, и взяла товар. – На, держи лавэ, спасатель.
Паша взял деньги и закрыл сумку.
– Давно же я ничего о тебе не слышал, – обратился он к Кате. – Когда-то ты конкретно сидела на всём этом, а последние полгода о тебе ни слуху, ни духу…
– Да, тогда мы с Настей много чего мутили, – ответила она. – Потом перестали. А теперь снова в строю, как говорится.
– А я где-то тебя видел, не так ли? – спросил Паша, посмотрев на меня вкрадчиво.
– Возможно… – я скромно посмеялась, всё ещё продолжая пялиться на его руки и остальные части тела так, будто парень ушёл от меня не пару часов, а несколько лет назад.
– Что ж, созвонимся, если жизнь наскучит, – едва заметно подмигнув, намекнул он нам. – В следующий раз будьте осторожны, а то наткнётесь на кого-нибудь понаглее, и тогда меня уже не будет поблизости. Хорошо, что вы хоть платье не напялили.
С этими последними словами он и исчез, а вместе с ним исчезли и самые лучшие секунды моей жизни. Хотя я осознавала, что скоро начнутся намного лучше…
Мы вернулись ко мне домой в начале пятого или шестого утра. Не сказала бы, что хотелось спать. Скорее, наоборот, спать хотелось меньше всего, потому что, засыпая, я всегда о чём-то думаю, а чего бы мне точно не хотелось сегодня, так это думать. Сколько размышлений происходит в голове перед сном и представить сложно: мозг как будто кто-то хлещет плетьми, и он производит в голове очертания лиц знакомых людей, места и целые сцены. Как бы я хотела избавиться от всего этого на какое-то время. Не думать, а просто жить. Кое-что сейчас мне в этом поможет: марокканский сорт, купленный у Паши. Да, плохая Настя вернулась.
Мы взяли всё необходимое: пустая пластиковая бутылка объёмом примерно 0,5 литра, зажигалка, сигарета (хорошо, что Катя курит), и, конечно, сам кусочек нашей прелести.
Что потом? Готовка. Затяг. Ожидание. Веселье. Повторение процедуры.
Когда ты под кайфом, тебе кажется, что мир стал в миллионы раз проще. Вот он: без заморочек, убийств, смертей, болезней, катастроф, нищеты, голода и прочего. Единственная вещь, которая тебя беспокоит, – это как открыть пачку печенья, потому что пальцы тебя нисколечко не слушаются. Они вроде есть, но только они уже не твои. Будто бы живут сами по себе… Только сосредотачиваешь взгляд на пальцах, как они начинают расти. Ты смотришь на это и поражаешься невообразимости происходящего, а потом безудержно смеёшься. Катя спросила, над чем я хохочу, а я ответила: «У меня пальцы растут» – после чего мы обе взрывались от смеха ещё сильнее.
