И поджигают возведённые мосты.
Дестроя – так назвали это место.
Все, кто там бывал хоть раз,
Ещё долго выражали негодующие протесты
И хоть один сочинили о Дестрое рассказ.
Там все изъяны разглядят под микроскопом,
Обсудят их и кости раздробят в песок.
Там в тупики ведут проложенные тропы,
А по газонам ходить запрещено.
Там во дворце сидит Его Величество Пустой,
Переобещал который всё, что только мог.
Он обещал создать гармонию весной,
Но получили граждане совсем другой итог.
Там грош цена сочувствию, участию,
И всех волнует только собственное «Я».
Там нет свободы мысли, что ещё ужаснее,
И даже знаний нет у бедных дестроян.
Я кое-что ещё скажу об этом месте,
Ты только дай мне слово об этом промолчать.
Если тебя об этом спросит неизвестный,
Ты отвечай, что нечего сказать.
Слушай внимательно, я перейду на шёпот.
В Дестрое всё же есть другой народ.
В зарослях они свои прокладывают тропы,
Протянут руку, если кто-то упадёт,
Помогут встать, подскажут, что не так.
Рядом с собой держать они не станут,
С ними и пойдёт не каждый здоровяк,
За собою никого они не тянут —
Каждый путь прокладывает сам.
Таким в Дестрое не найти приюта,
Они привыкли к свету в тёплых снах
И скидывать с себя всё время путы.
Не все они в том месте остаются,
Так рассыпятся, что не найти концов:
Одни за облаками вечного коснутся,
Другие на свободе превратятся в стариков.
А те, кто остаётся добровольно,
Планируют с основ Дестрою изменить.
Им плевать, насколько будет больно
И через что придётся вместе им пройти.
И ещё скажу тебе, но только по секрету:
Дестроя и свобода – не выжить этому дуэту,
Однажды кто-нибудь закончит глухую к мечтам эру.
И, знаешь, я в тот народ всё больше с каждым днём верю.
