В каждом магазине сверкают стеллажи
Большими буквами и броскими словами.
Не сразу понимаешь, что полки полны лжи,
Бережно скрываемой листами.
На полках книги все пестрят обложкой,
И с аннотаций загораются глаза,
Но стоит лишь начать читать немножко,
Как исчезает вся фальшивая краса.
Иной же раз бывает, что находишь
То, что так давно искал,
А, вчитавшись, вдруг себя на мысли ловишь,
Что автор-то совсем не о тебе писал.
Хотя история красива и полна
Чудеснейших словесных сочетаний,
И логика на месте, мысль стройна…
Но ты герой других повествований.
Вокруг искатели всё рыщут,
Достойные листая книги на ходу,
Не думая, кто и что там пишет,
К моему безмерному стыду.
«Какой сюжет, какие повороты!» —
Кричат они, разглядывая тьму,
Но растрёпаны их переплёты,
А читатель на страницах видит пустоту.
И как же в этом омуте беды
Историю о счастье мне найти?
