— Что случилось? — глядя на меня в зеркало заднего вида спрашивает водитель.
— Не знаю?! — паника охватывает меня, — позвони кому-нибудь… у тебя есть кому позвонить?
— Да, что произошло то?
— Там дедушке плохо! — уже кричу я и трясу перед носом водителя трубкой.
— Твою ж мать! — он выхватывает трубку, — что за напасти такие?
Проходит несколько долгих минут, прежде чем водителю перезвонили и сообщили о том, что дедушке вызвали неотложку.
— Это я во всем виновата… я, — сидя на заднем сиденье и обхватив колени, как маятник раскачивалась из стороны в сторону, — если деда умрет, я себе этого никогда не прощу. Никогда…
— Лиза, прекратите… — настойчиво бросил через плечо водитель, — все с вашим дедушкой будет нормально.
Но его слова до меня, как сквозь стекло толстое не проходят в мозг и он совсем не переваривает, а пропускает мимо.
— Я себя не прощу… не прощу… — гляжу сквозь охранника потупившимся взглядом.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
