– Надо что-то делать с холодом… И сыростью… – выдыхает, выпивая горячий отвар, чувствуя, как тело возвращается к жизни. Ещё немного посидев, ёжится от пробежавшего по спине холодка.
– Если в следующий раз, ты дашь мне кровь какого-то животного и прольёшь её на стол, я смогу восстановить двери, окна, ставни. – сообщает он промежду прочим, заставив девушку заинтересованно покоситься на Старика. Он так спокойно об этом сказал… Словно подобное в порядке вещей.
– Алтарь? Где? – поддаётся вперёд, выдавая своё желание узнать несколько больше чем просто местоположение. – И что за Алтарь? Для чего он использовался?
У него не было особых намерений учить её чему-то. Присматривался. Думал. Это забавно. Наблюдать. К тому же он и предположить не мог, что она найдёт источник. И решит в нём купаться. Купаться в магическом источнике! Как её только не разорвало от количества силы, спящей там? Он как-то грешным делом, даже понадеялся на это! Наверно, совсем испортился и одичал, раз хозяйке, пусть и временной, пожелал смерти. Она же не виновата в его недоверии к людям. Впрочем, у него есть на это полное право.
Когда-то давно… До её появления… Тут творили ритуалы… Настолько кровавые и бесчестные, что ему как хранителю было страшно появляться перед экс-хозяевами. Да. Они подпитывали его, и он выполнял «долг», ради которого был создан. Ему не было противно, но и ничего приятного не приходило… Более того, что-то тёмное ворочалось рядом… Проклятие набирало силу, портя людей вокруг. Все, кто касался человека, севшего на него, поражались этим, как чумой и распространяли дальше.
Они мало что понимали относительно Трона. Многие великое колдуны, пытались поначалу разобраться в его тайне, но чем больше проводили рядом, тем одержимей становились. Ломались. Сходили с ума. Становились жестокими, властными… Топили свой народ, которые приводили ради спасения, в крови и мелких дрязгах. И наблюдать за этим было невероятно страшно.
А он… Первое время ещё пытался что-то сделать. Появлялся во снах хозяев. Предупреждал. Предостерегал. Угрожал. Но его не слушали. Его не слышали. Не хотели? Не могли? Какая разница, если результат всё тот же. Он не мог им помочь. Оставалось только наблюдать, как исчезают великие рода. Как Смерть захватывает над замком власть. Всё что он смог сохранить – источник.
– Алтарь – место силы, её сосредоточие, проводник, сердце любого магического дома. – подходит к столу, кладёт на него руку и проводит осторожно, мягко. Её появление – избавление. Её не заинтересовал Трон, безмолвно обещающий власть и силу, во тьме звеня цепями.
Такая искренняя. Чистая. Он не верил, что где-то ещё остались такие чистые создания. Может ли он доверять ей. Может ли открыть тайны, спрятанные глубоко в стенах? Поймёт ли она? Нужны ли они ей? Или стоит оставить там, где спрятаны? Они не спасут её. Не станут её собственным опытом.
– Понятно. – серьёзно кивает, обходя стол вокруг, рассматривая его теперь совершенно иначе чем в первый раз. Тогда она подумала, что это просто странный стол, но никак не источник жизни всего дома. – Значит, если напитаю его кровью, то будет теплее?
– Да. – наблюдает, за задумчивым взглядом девчушки, медленно идущей куда-то по своим делам. Принимает ли она тот факт, что всё это время нечаянно подпитывала его силой.
Она идёт медленно, рассматривает оплетённые деревьями стены, прикрывает глаза, вдыхая сладкий аромат цветов, которые ещё цветут в этом месте. Останавливается через несколько минут перед мостом, смотрит долго… Только мысли никак не могут собраться в кучу, стать единым целым, ускользая сквозь пальцы, как вода.
