– Может нужна помощь? Я врач, в квартире сверху проживаю, – проговорил я, продолжая держать Дымка в руках.
– Нужна, – согласно кивнул тот, недоверчивая меня рассматривая.
Ещё бы, возле квартиры каким-то чудом оказался высокий мужчина в домашних штанах, футболке и тапочках, с маленьким черным котенком на руках, называющий себя врачом.
– А вы точно врач? – уточнил оню
– Да, терапевт, у нас в поликлинике работаю. Что случилось-то?
– Да твое пьянчуг себе застолье устроили и что-то не поделили. Один другого бутылкой по голове шарахнул, потом испугался видимо, вызвал нас. А сам сбежал. Этот лежит там кровью истекает, а скорой нет, – быстро пояснил полицейский, продолжая глядеть на меня с недоверием.
– Сейчас узнаю в чём дело. Кота только домой занесу, – кивнул я и поспешил к себе.
Набрал дежурного диспетчера и узнал, что скорая перегружена вызовами, машину надо ждать минут пятнадцать. А это очень долго, нужно пострадавшего самому осмотреть.
Я спустился вниз, и, коротко объяснив ситуацию второму полицейскому, подошёл к лежащему на полу мужчине. Тот был без сознания, развалился на полу старенькой кухни. На столе виднелись остатки пиршества – две бутылки водки, открытые шпроты и солёные огурцы. Эх, и ведь сколько профилактические беседы с людьми не проводи, всё равно найдутся те, кто, наплевав на своё здоровье, решит злоупотребить. Никогда ведь это дело ещё никого до добра не доводило!
Я быстро проверил пульс у мужчины. Живой, уже хорошо. Но в целом клиническая картина не очень благоприятная. Закрытая черепно-мозговая травма.
Промыть рану, наложить повязку. Благо, дежурный чемоданчик с необходимыми медикаментами я захватил из дома. Хотя антисептики и здесь имеются! Вон – две бутылки на столе стоят целых.
Я аккуратно обработал рану, а затем поднес к носу пациента ватку, смоченную в нашатырном спирте. Тот закашлялся, поморщился и наконец пришел в себя.
– Где я? – заплетающимся языком поинтересовался тот.
– Видимо у себя дома. Лежите, вам вставать сейчас нельзя. Скорая приедет, в больницу отвезёт, – ответил я, придерживая пытавшегося подняться пьянчугу.
– Да не мой это дом… – пробурчал тот, всё ещё находясь в алкогольном опьянении, – это Гришкин. Мы тут культурно сидели…
– Где этот Гришка? – прервал полицейский рассказ о культурном времяпровождении с бутылками водки.
– А я не знаю где Гришка. Гри-и-и-и-иш! – внезапно заорал пьяница. Я заметил, что повязка на голове снова начала пропитываться кровью. Впрочем, неудивительно, алкоголь сильно разжижает кровь, и так просто её не остановить. Я поспешил удержать на месте мужчину, и принялся накладывать дополнительные витки бинта.
– Данила, хозяин квартиры сбежал. Тогда всё проще, тут его дождёмся, – крикнул полицейский своему напарнику, который суетился где-то в коридоре. А затем обратился ко мне, – а этого пока в стационар положат?
– Конечно, в неврологическое отделение. Прокапают, в чувства приведут, да и раной займутся. Сотрясение точно есть, так что в вытрезвитель его нельзя, – ответил я.
– Ну и хорошо, потом допросим, – кивнул тот.
– Скорая подъехала! – проинформировал нас появившийся в комнате Даня. Второй полицейский молча кивнул, принявшись заполнять какие-то бумаги.
В комнате появилась грузная фигура фельдшера скорой Нины Васильевны. Видимо, она сегодня сутки работает, день и ночь.
– Звягин, опять ты? – усмехнулась она, завидев мою фигуру, – снова за скорую помощь работаешь?
