Дом между Мирами - страница 2

– Пока?

Дубов пожал плечами.

– Его слова. Возможно, имел в виду, что вы сами решите, когда будете готовы.

Они вышли из дома, и Дубов тщательно запер дверь.

– Ключи ваши, – сказал он, протягивая связку Елене. – И вот еще один – от подвала. Михаил Сергеевич просил передать его отдельно.

Елена взяла ключи. Они были теплыми от прикосновения нотариуса, но почему-то показались ей тяжелыми. Не физически – а как будто несли в себе какую-то ответственность, о которой она пока не знала.

По дороге обратно в город они ехали молча. Елена смотрела в окно на мелькающий за стеклом лес и думала о доме. Красивый, уютный, полностью меблированный – казалось бы, подарок судьбы. Но что-то в нем было не так. Что-то, что она не могла сформулировать.

Только когда они подъехали к нотариальной конторе, она поняла, что именно её беспокоило.

Окна. В доме было слишком много окон для шести комнат.

Первое знакомство

Елена подписала документы в конторе, но домой ехать не захотелось. В городе была всего одна гостиница – «Ясная», старое здание советских времен с ободранными обоями и скрипучими кроватями. Портье, пожилая женщина в вязаном кардигане, с любопытством осматривала новую постоялицу.

– Вы надолго к нам? – спросила она, выписывая ключ.

– На пару дней, – ответила Елена. – Получила в наследство дом здесь.

– А, так вы родственница Михаила Сергеевича! – глаза женщины загорелись интересом. – Царствие ему небесное. Хороший был человек, хотя и странный. А дом у него особенный.

– В каком смысле особенный?

Портье наклонилась ближе, понизив голос:

– Говорят, что там двери сами открываются. И комнаты появляются, каких раньше не было. Но Михаил Сергеевич никого не пускал, так что кто знает – может, сплетни.

– А к вам когда-нибудь люди обращались? Искали ночлег после посещения дома?

– Нет, – покачала головой портье. – Михаил Сергеевич гостей не принимал. Говорил, дом еще не готов для чужих людей. А последние годы и вовсе ни с кем не общался, только продукты в магазине покупал да книги какие-то выписывал. Много книг. Грузовик почтовый к нему каждую неделю ездил.

– Он что, библиотеку собирал?

– Не знаю. Но соседка моя, Вера Ивановна, живет недалеко от его дома. Она рассказывала, что по ночам в доме горел свет во всех окнах. А окон там… ну очень много. Больше, чем положено для обычного дома. И каждое светилось по-разному – где-то желтый свет, где-то синий, где-то вообще какой-то мерцающий.

Елена поблагодарила за информацию и поднялась в номер. Комната оказалась маленькой, но чистой. Она села на кровать и достала из сумки второе письмо дяди – то, что с сургучной печатью.

Сургуч поддался легко, словно был только что запечатан. Внутри лежал один лист, исписанный тем же размашистым почерком:

«Елена, если ты читаешь это письмо, значит, ты уже видела дом. Он понравился тебе, верно? Дом умеет нравиться. Но знай: то, что ты видела сегодня – лишь верхушка айсберга. Настоящий дом откроется тебе, когда ты останешься в нем одна. Не бойся того, что увидишь. Это части тебя самой, которые ты когда-то потеряла. Дом собирал их долгие годы, ожидая твоего прихода. Комнаты могут перемещаться и менять свое местоположение, не пугайся! Каждая комната – это путь, по которому ты могла пойти, но не пошла. Каждая дверь – это выбор, который ты не сделала. Ты поймешь, когда будешь готова. Но помни: некоторые двери ведут назад, а некоторые – вперед. И только одна ведет туда, где ты должна быть. Найди её. Твой дядя Михаил.»