– Это невероятно… я до сих пор не могу понять… вы хотите сказать, что цвет… может думать… понимать…
– Вы мало знаете о цвете, друг мой…
– Это только черный цвет так?
– Нет, что вы, все цвета… черный, белый, синий, красный…
Чувствую, как у меня начинают закипать мозги:
– А… а если желтый с синим перемешаются, зеленый будет, это будет новое сознание, новый разум?
– Ой… сложно все там…
– А эти всякие цвета, которые и не отличишь, вроде там зеленого-салатового всякие, сестра у меня швея знатная, она различает…
Хозяин недовольно косится на меня:
– Слушайте, я вам это всё объяснять начну, мы с вами вообще отсюда не уйдем… а выбираться надо…
– А за вами все цвета гоняются?
– Ну что вы… только черный…
– А что он вам сделал, черный цвет этот? Или, может… может, вы ему сделали?
Мой хозяин бледнеет, красные пятна на щеках.
– Ну что вы, я…
– …тогда отчего же он хочет вас убить?
– Да кто ж его…
– …а может, это вы его уничтожили? Там, в других мирах? И теперь он пришел сюда, чтобы поквитаться с вами?
– Откуда вы…
– …а вот знаю.
– Зачем вы…
…чтобы разобраться с вами.
Он усмехается почти истерически.
– Ничего… ничего вы мне не сделаете… снег…
Я молчал. Я уже видел, что снег перешел в дождь, и только что белоснежное поле мало-помалу темнеет…
…темнеет…
Он вцепляется мне в воротник:
– Вы… вы нарочно всё это подстроили? Нарочно, да?
Не отвечаю. Отвечать некому – почти некому, он истлевает у меня в руках, дождь смывает белую краску с моих волос, сбрасываю с себя белоснежный пиджак.
Оглядываюсь. Подхватываю то, что я называл своим хозяином – белого там уже не осталось, остался просто человек. Человек не подхватывается, бессильно падает к моим ногам, что такое, пьян, болен… прикладываю пальцы к горлу, понимаю – мертв.
Иду к дому, на ходу рассуждаю, что случилось с человеком, или белый его убил, или взял уже мертвого – неважно, неважно. Теперь можно и своего человека отпустить, пусть идет… человек встряхивает головой, пытается понять, что случилось, не может – уходит в темноту ночи, подсвеченную фонарями…
Миша оборачивается.
А там Ашим.
Миша бежит.
Ашим догоняет.
А потом Ашим бежит.
А Миша догоняет.
Вот весело-то.
А мама ругается, ну, мама, она всегда ругается, а-а-а, пошел бы уроки учить, кому они, эти уроки, нужны, или там ругается – а-а-а, пошел бы с ребятами поиграл, да пошли они, ребята эти, куда подальше, с Ашимом-то интереснее…
Почему Ашим?
Ну, то Миша, а то Ашим.
Сейчас утро, Ашим сейчас дли-и-и-нный-предлинный, вон он, по полю растянулся.
Ашим за Мишей от солнца прячется.
Потому что…
Ну… потому что он Ашим.
– Мы нашли его.
– Точно нашли? Или как в прошлый раз будет?
– Не будет… мы его нашли.
– Ну что… будем брать?
– Не получится.
– Что это не получится, где он там спрятался? Найдите этот объект, и…
…не получится.
– А что это не получится-то, а?
– Объект… перемещается.
– Повторите.
– Перемещается объект…
– Ветром его, что ли, несет?
– Да нет… он сам движется… а наш им управляет…
– С ума сойти можно… ладно… придумаем сейчас что-нибудь…
– Пошли скорей!
Это мама.
Мишка смотрит в глубину улицы, в переплетение зажженных фонарей, нет, что-то тут не так…
Что-то…
А.
Ну да.
Фонари-то, фонари, они со всех сторон светят, а Ашим-то как же, Ашим…
И Миша:
– Не пойду-у-у-у-у-у!!!
– Это еще что такое? А ну быстро!
– Не-е-е-е-е-е!
Миша вырывается, бежит в темноту, Ашим вытягивается, дли-и-и-ный-предлинный…
– Назад! Быстро!
Это мама.
Миша не слышит, бежит в темноту, скорее, скорее, спасать Ашима – Ашим вытягивается всё больше до самого горизонта…
