— Про меня Владислав Игоревич и так знает, — с мягкой улыбкой проговорил Туманов.
Владислав Игоревич?!
Лем, конечно, сообщил фамилию гада, к которому улетала вся собранная программкой информация, но не имя же с отчеством! Не словами сообщил, а с помощью ворда на моем же ноуте, что выглядело немного жутковато, зато доходчиво. Откуда дух дома узнал фамилию Влада, я тоже не особо поняла. Да и дух ли?
Шестеренки в мозгу закрутились, строя новые теории заговора. Если мой работодатель знаком с моим бывшим мужем, значит, все происходящее может оказаться грандиозной разводкой, цель которой… не знаю что. Довести меня до психушки или до самоубийства, чтобы я уже точно не появилась на пороге дома, который недавно считала своим? Как-то оно все… сложновато.
Так, отставить панику!
— Что значит знает? — решила прояснить ситуацию я. — А вы его откуда знаете? Я имя бывшего мужа не называла!
— Лика! — Арсений подошел ко мне и остановился примерно в шаге. — Вы совсем-совсем меня не помните? — Прищурилась, в очередной раз изучая его черты. Типаж знакомый, да, но где же мы могли встречаться? У мужа в офисе или на одной из вечеринок, где нам довелось с ним побывать? — Даже обидно как-то! — Вопреки словам Туманов усмехнулся. — А ну, идем! — Он схватил меня за руку и, не давая возможности вывернуться, подвел к напольному зеркалу в массивной бронзовой раме. — Смотрите, Ли… Милалика Сергеевна, — исправился сам, что порадовало. — Внимательно смотрите, и только попробуйте не вспомнить! — добавил грозно, но я-то видела в зеркале, что глаза его смеются.
Хотела сыронизировать в ответ, да так и замерла с приоткрытым ртом, глядя, как меняются наши отражения, подернутые туманной дымкой. Казалось, я никогда не привыкну к здешним спецэффектам, но нет — похоже, уже привыкаю.
— Это вы делаете или Лем? — спросила шепотом, боясь спугнуть волшебство.
— Я. Магия иллюзий — мой конек. Приложи к этому лапу Лем, никакой ряби, хмари или колдовского свечения не было бы.
Загадочная дымка стремительно таяла, а я жадно всматривалась в свое собственное лицо с отпечатком дурости… то есть юности (что в данном случае было одно и то же). Бордовая помада, подведенные черным карандашом глаза… и идущий пятнами румянец, убивающий весь эффект от вечернего макияжа. Да уж, «красотка»!
В тот день мы с Владом собирались пойти в театр, но у него что-то случилось на работе, и мне пришлось самой за ним заезжать, несмотря на недавно полученные права. Нет, я вовсе не попала в аварию и, слава небесам, никого по дороге не сбила — зато у меня в самый неподходящий момент спустило колесо. Ставить же запаску, не имея опыта, я попросту побоялась. Вот и бегала вокруг мигающего аварийными огнями седана, пытаясь дозвониться мужу, в автосервис и даже моему бывшему инструктору — вдруг чего дельного подскажет? Но связь в том проклятом месте оставляла желать лучшего.
Высокая прическа, на создание которой убила целый час, растрепалась на ветру, край длинного платья испачкался, еще и каблук (зараза!) сломался. Счастье, что в машине были удобные балетки, которые предпочитала обувать, садясь за руль. Правда, в них я заметно теряла в росте, отчего подол, рассчитанный на шпильку, начинал здорово мешать. Одним словом, выехала я из дома при параде, а до офиса мужа добралась в таком виде, что благоверный отказался идти со мной в театр, чтобы не позориться, еще и отчитал за то, что хвостом вертела на трассе, привлекая всяких потных мужланов.
