Перепись исторических персон, настойка полыни и умирает в горечи бог, разлагается человек, время юности пройдено. Зарыты и забыты те безымянные, что рвались в бой, пули злые, остановили этот день кровавый. Спит степь или мертва, гарь, ржавое железо и такая тишина стоит, что слышно время.
Дядя плачет, его бес запутал, дядю водка не берет, а в глазах его потерянность и ужас. Сучья доля, сучий бес, санитарка сука спирта не дает, и штаны пропитаны мочой, страшно жить на переднем крае. Вши и пули, где тут рай? Вы же до хрипоты кричали, что бог продажен, долой кресты, заявляя что, долготерпение порождает бунт, а не обратное действие. Но бунт, где бы он ни был, слеп, кровав и жесток. Дядя плачет, потому что жить он хочет и боится умереть.
Ты мог стать человеком но, сузив рамки восприятия, принял телевизионный сигнал. Бешенство с пеной у рта, наглая ложь как всегда благая, эх, мистер парадокс к чему же вы привели. Да, я, в сознании, осознанно громил и крал по беспределу. Моя справедливость, это ненависть к чужому благополучию, бесчеловечная реальность, жестокая любовь это в нас здесь и сейчас. Мне предложили водку, бабу и войну, стол опустел, сыграны ставки, казино в выигрыше.
Жизнь хороша, когда не хочется вставать с дивана. Я часть народа, я выпиваю с дружбанами в гаражах. Обиды, справедливость и свобода не беспокоят моей совести сон. Ругань и драка присущи вскипающим людям, что всегда не довольны практически всем. Борческий нрав желает расправы и бунта, народу же в год голодный лень с дивана вставать. В какую господа толпу не соберись, все тот же царь и пастырь нужен вам, не по тебе свобода плачет вольный человек.
Лучше ясною память храни, не зубри эти моднявые кричалки с заборов, все проходит и повторяется вновь. Первобытный быт в котором нет нарезки сырокопченой колбасы, ты от любого властителя получишь. Вкусны идеи с прилипчивостью чумы, ими постоянно кормят, а хочется, поверь мне, просто колбасы.
Революция не лучший праздник, нерв человека накален, он слепнет от рассуждений и речевок. Революция дешевая попойка с поножовщиной, революция поделом. Споры глупые и битые пьяные рожи ни о чем этот прожитый, окровавленный день. Придет диктатура, наступит террор, и вот вертикаль, нам придают вращательных моментов, мы в колесе истории сопим, пыхтим, хомяки. После разборы, будут вешать за цвет твоей кожи, за веру и бога, хромых, рыжих, лысых, виноватых во всем.
Вот и все, кончилась сказка, когда нет сюжета, свобода пришла, в пролитую кровь живые плюют, а далее жрачка, половое влечение и то на что ты способен, первичный страх и апостолоподобные инстинкты. Докажи еще раз человек, воскресни после выстрела в голову. Мы, это только мы. Скандирует толпа по обе стороны стены. Плачь и радость, жизнь под вопросом, человек с ружьем готов выстрелить, чтобы познать вкус бытия.
Расписали член стояковый и девки там крутятся, вертятся, что шар голубой. Между половым органом и кумиром толпы огромная разница, падки мы на мишуру и дешевый блеф любим ложь обещаний, венки и цветы.
Революция, о чем же думалось там? Помню выпимши был и горланил песню, ставшую гимном повседневности и чего-то сытного касался рукой. Власть толпы пропитана кабаком и рвотой, там еще тушат окурки и ссут, где попало, вероятней на могилы позабытых предков.
Наше потомство имеет взгляд, обращенный за линию фронта на горизонте, они забывчивы в себе, пристрастие имеют к вечной молодости, еще не представляют зрелость, старость, когда закончится все. Не успеют купить и попробовать, выложить в сеть и лайки собрать.
