Давай без глупостей, я не буду гуглить модели, чтобы произвести на тебя впечатление.
Они вскидывают эти штуки с дулами и рожками, и я вижу, как пули устремляются в меня.
Ты когда-нибудь запрокидывала голову вверх во время дождя?
Миллионы точек сыпятся в тебя. И ты не успеваешь понять: толи это точки, то ли это линии. То ли это реальность осыпается внутрь твоего естества.
Они стреляются в меня.
Зажмурившись, я принимаю смерть.
Сейчас я все чаще думаю.
Может быть я умерла и все, что было потом, мне только казалось?
Drawning Pool – Fear Away
Так было у каждого.
Когда ты еще не живешь, а скорее созерцаешь.
Тебя носят на руках твои родители. Они разговаривают с тобой уже, но ты еще не разговариваешь.
Я маленькая девочка. Почти бесполая в этом своем зимнем комбиниезончике. На руках у матери или у отца. Иногда они воспринимаются, как единое существо.
Главное слышать их голоса где-то рядом.
И ты чувствуешь защищенность и покой.
Легкое покачивание, крепкие объятия, удерживающие мое тело. Идеальная люлька для наблюдения за миром.
Для его созерцания.
Сквозь грохот пуль повсюду и вой сирены я слышу, как где-то очень близко глухо забарабанили пули по броне.
Я вся – свои ноги.
Я училась этому в интернете.
Чтобы медитировать правильно.
«Я вся – свои ноги».
Чтобы сосредоточиться на чувствах, а не на мыслях, не на словах, не на анализе. Не на воспоминаниях, и не на планировании будущего. Чтобы оказаться вдруг здесь и сейчас.
Попробуйте.
Если не страшно.
Перед смертью ваше естество сжимается до размеров горошины между языком и небом.
Я чувствую как напряжены мышцы. Даже мышцы языка. Я готова.
Я ничто. Я точка. Я последняя предсмертная мысль.
Язык его хвоста скользит по моим ногам. Снизу вверх.
Обвивает сантиметр за сантиметром.
Он сдавливает мое тело словно огромный кулак.
Пули подымаются выше. К бедрам. Но вот уже его хвост лентой обвивает и их.
Время останавливается.
Я вижу каждую пулю прилетающую ко мне.
Как они ударяются о черную блестящую кожу.
Каждая девочка мечтает о таких кожаных сапожках.
Как они рикошетят от меня словно я не убиваемая сучка.
Каждая девочка мечтает о такой сумочке.
Его огромный горячий хвост вырастает вокруг меня.
Живот. Грудь. И вот уже лицо.
Я внутри него.
Здесь нет никаких звуков.
Знаешь, что-то вроде купе в вагоне поезда.
Закрылся.
И ты уже не со всеми.
Каждая девочка мечтает о Драконе.
Они пытались убить меня.
Он окутывает меня.
Чувство защищенности. Не об этом ли каждая девочка мечтает?
Верном защитнике.
Зачистка. Они убьют всех, кто есть на этой станции.
Такие мысли всегда приходят слишком поздно.
Это ловушка для всех нас.
Попробуй отними у пса его любимую косточку.
Значит ли это, что он её любит? Значит ли это, что он не разгрызёт её на осколочки?
Хвостом он притягивает меня к себе к краю платформы.
Где больше открытого пространства. Он укрывает меня крыльями, по которым барабанят пули. Они взрываются, где-то снаружи.
Словно я в палатке во время грозы.
Словно я в детском домике из простыней и подушек.
Он смотрит на меня ошеломительно огромной мордой.
Я слышу в наушнике. Сквозь хрип радиоволны. Голос майора:
– Узнай, как убить его.
Отвратительные рога, словно обугленные вековые деревья, омерзительные клыки, пугающие глаза.
Никогда не видела ничего прекраснее.
Он говорит:
– Вот видишь…
Я забыла, когда вдыхала последний раз.
И очень хочется.
Голос майора в ушах:
– Войди к нему в доверие… только…
