Душа которая не сдается - страница 2

– Меня зовут Лея, – сказала она.

– Илья, – ответил я.

Она чуть прищурилась.

– Забавно. Почти одинаковые имена.

– Может, это знак, – пошутил я.

Она усмехнулась.

– Может быть.

Мы постояли ещё несколько секунд, и я заметил, как она слегка закусила губу, будто не решаясь что-то сказать.

– Слушай, а давай обменяемся контактами? – Она достала телефон. – Чтобы не потеряться.

Я добавил её в свой инстаграм. Когда я открыл её профиль, первая вещь, которая бросилась в глаза – странная надпись под аватаркой. «Случайности неслучайны», а рядом – какие-то символы, похожие на древние знаки.

– Что это за знаки? – спросил я, показывая экран.

Она взглянула и слегка улыбнулась.

– Долгая история. Может, как-нибудь расскажу.

– Окей, расскажешь, – эхом повторил я за ней.

Несколько секунд мы просто стояли на улице, в тишине, нарушаемой только отдалённым шумом города. И я не знаю, что за приступ мужественности на меня нашел, но слова сорвались сами собой:

– Я провожу тебя, вдруг эти твари вернутся!

Лея удивилась, но не отказалась.

– Ладно, если хочешь.

Мы пошли вместе. Я шёл рядом с ней, и впервые за долгое время меня не тянуло в телефон, не хотелось никуда сбежать. Я чувствовал тепло и покой. Что-то очень правильное было в этом моменте.

Мы шли по старым улицам, разговаривая о всякой ерунде: о городе, о том, что происходит в Москве, как она попала сюда. Она сказала, что живёт здесь с дедушкой, что они переехали несколько лет назад из Израиля. Я сказал, что приехал месяц назад, и она кивнула с понимающей улыбкой.

Возле её дома, у массивной деревянной двери, нас ждал старик. Лет семидесяти, с острой бородкой и ясным взглядом. Он стоял, скрестив руки, и, увидев нас, чуть нахмурился.

– Это твой дед? – спросил я шёпотом.

– Ага, – подтвердила она.

Дед смерил меня внимательным взглядом, будто видел насквозь.

– Это кто? – спросил он на иврите.

Я не понял слов, но почувствовал интонацию.

– Это Илья, – ответила Лея. – Он мне помог.

Старик кивнул, но взгляда с меня не отвёл.

– Спасибо, – сказал он неожиданно на английском. Голос у него был низкий, но тёплый.

– Не за что, – ответил я.

Лея улыбнулась мне в последний раз, коротко помахала рукой.

– Увидимся, – сказала она, открывая дверь.

Я стоял, пока они не скрылись внутри, чувствуя, как эта странная лёгкость всё ещё не отпускает.

Увидимся. Я точно хочу тебя увидеть снова.

Прошло две недели, но я так и не написал Лее.

Не то чтобы я не хотел – хотел, и ещё как. Но каждый раз, когда открывал инстаграм, чтобы набрать ей сообщение, что-то внутри меня стопорило. Может, страх, может, какая-то неуверенность, а может, просто тот самый мой внутренний голос, который любит тянуть время и делать вид, что ничего важного не происходит.

Но что-то действительно произошло.

После той встречи во мне как будто включился тумблер. Я начал замечать всё вокруг, что связано с еврейской темой.

Барселона, оказывается, была не просто городом Гауди и пляжей. В ней был целый еврейский квартал, скрытый в узких улицах Готико. И однажды я просто пошёл туда гулять.

Я шёл по мощёным улочкам, разглядывал старые каменные стены, древние надписи, и что-то внутри отзывалось, как будто я знал эти места. Не по фото, не из статей, а изнутри.

Как будто я ходил здесь когда-то давно.

Я даже не думал, куда иду, но ноги сами привели меня к старинной синагоге. Она была небольшой, скрытой между домами, и, если бы я не знал о ее существовании, то легко мог бы пройти мимо.