На книжной полке среди книг
Нашла я старенький дневник.
С обложкой старой и смешной,
Почти бесцветной и простой.
В нём пожелтели все листки,
Чернила выцвели почти…
И просто потеряли цвет
От долгих здесь лежащих лет.
В нём мелкий почерк и слова,
Почти невидные места…
Писал письмо тут человек,
Не знав, что он оставит в век.
По дате видно, что давно…
Здесь пятьдесят уж лет пошло.
Сестре писал он черновик
Открыто как душевный крик…
Он ей писал про жизнь свою,
Как создавал свою семью,
Как неудачи по годам,
За ним все шли как по пятам…
Писал про веру, про любовь,
Предательство, что режет в кровь…
Писал о жизни, о судьбе
И много-много о себе…
Текли слова, терялась связь,
Черкание, дописка, грязь.
Писал письмо он, черновик.
Был слышен сердца его крик…
Так я сидела в тишине:
Горел торшер, луна в окне…
В руках лежал отца дневник,
И образ в сердце вновь возник…
Он умер сорок лет назад,
Все мысли снова невпопад,
Его лицо, его слова,
И частых писем тетива…
