-Возможность была, но сидеть из-за вашего травматолога десять лет, желания нет, - принимаю кружку с ароматным, горячим напитком. Вдыхаю бодрящий запах и закрывая глаза, стону в голос. – Спасибо, огромное.
-Гм…Не за что, - скользит взглядом по плечам и ниже. Чисто мужским интересом светятся глаза Захара буквально минуту, а после он спокойно выдаёт. – На соседней улице есть ресторанчик с замечательной пиццей и вкусным пивом, не хочешь поужинать?
-Поужинать очень хочу, но пицца на ночь?
-И пиво, - играет бровями лукаво улыбаясь.
-Искуситель, - фыркаю и закатываю глаза.
С Захаром легко общаться. Будто сто лет знакомы, хотя по сути, я не знаю о нём ничего, кроме разве что его научной работы. Вот тут я изучила всё вдоль и поперёк.
Спустя полчаса мы уже сидим за деревянным столиком, ждём заказ.
-Почему ты не пытаешься пробиться в хорошую больницу? – задаёт неожиданный вопрос. – Ты же талантливый нейрохирург.
-Меня устраивает и та, в которой я работаю. Больные, знаешь ли, везде есть.
-Идейная, - констатирует таким тоном будто у меня неизлечимая болезнь. - У тебя такие рекомендации, что любое отделение нейрохирургии приняло бы тебя с распростёртыми объятиями и хорошим кэшэм.
-Дело же не только в деньгах, Захар. Есть вещи и люди, ради которых ты будешь жертвовать если не всем, то многим.
-И у тебя, конечно же, такие есть, - улыбка стекает на одну сторону и приобретает новое значение. Ухмылка. Этот вид выражения эмоций задевает что-то внутри.
Тебя вроде бы слушают, но не понимают. Ставят под сомнение твоё решение и по поднятому уголочку губ становится понятно – тебя считают дурой.
-Конечно же, есть, - отвечаю без уточнений.
-Парень? – молчу в ответ и прячу взгляд в бокале пива. – Муж? Любишь кого-то?
-Люблю. А у тебя нет людей, которых ты любишь?
-Уходишь от ответа, - наигранно возмущаясь тычет в меня пальцем.
-Ты тоже, - смеюсь. – Расскажи мне о «Сердце».
-Я же тебе буклет высылал, не читала?
-Читала, а ты расскажи то, чего там нет, - поигрываю хитро бровью.
-Нууу, владелец клиники отец Великого…
-Кого? – перебивая.
-Демида, - ржёт с меня. – Фамилия у него Великий. Великий Демид Александрович.
-А я-то думаю, откуда у этого травматолога такое раздутое эго?! – восклицаю жестикулируя. Захар заходится в хохоте. – А вон оно как, его оказывается, с молоком матери взращивали!
В мгновение смех затихает, и улыбка на лице парня становится…виноватой.
-А свою хамоватость ты приобрела с опытом, значит, – раздаётся сзади.
Чёрт! Прикрываю на секунду глаза. Глубоко вдыхаю и поворачиваюсь к Демиду.
-Не я первая начала, - говорю после того, как он взяв стул, присел рядом.
-Возможно, но, как умная женщина могла бы и сгладить острые моменты, - уничижительный тон будит во мне волну негатива.
-То есть, ты всё-таки признаёшь мою компетентность!? - от злости перехожу на ты.
И почему я до сих пор ему выкаю? Он всё время мне тыкает, ни разу не постеснявшись, а я проявляю воспитанность. Зачем?
С вызовом смотрю в раскосые, чертовски красивые, мужские глаза. В них тлеет тьма и каждая догорающая искорка, перед своей смертью, вспыхивает в тёмной радужке.
Злится, хотя поза небрежно-расслабленная. Мне кажется, если я шевельнусь, он наброситься и задушит. Поэтому я просто смотрю на него в упор, периодически сглатываю горькую от пива слюну.
-Так, всё! – врывается в нашу борьбу взглядами Захар. – Брэйк! Бля, Дэм, да что с тобой? С самой первой минуты к ней цепляешься. Нормальная она. И ты тоже, зубастик, будь гибче…
