– Знакомое? – Семен Яковлевич саркастически ухмыльнулся, порылся в рассыпанных на столе мелочах и отыскал маленькое дорожное зеркало. – А ну-ка, смотри. Ну? Теперь что скажешь?
– Так что, это мой паспорт, что ли? – наконец сообразил паренек. – Пирогов Андрей Сергеевич… – прочитал он. – Не помню… Убейте, не помню.
– А что ты вообще о себе помнишь? – вскинул вверх руки в несколько театральном жесте Кацман и, не дожидаясь ответа, закончил: – Да ничего. Андрюша. Ничего не помнишь. А ведь мы тебя, мы тебя по всему Транссибу разыскиваем. Понимаешь?
– Не очень, – паренек вновь взглянул на паспорт. – А как я здесь оказался, и вообще, кто я?
– Повторяю, – с легкой укоризной вздохнул Кацман. – Ты Андрюша Питерский, неужели тебе это имя ничего не говорит?
Андрей прислушался к себе, пожал плечами: – Нет.
Кацман умильно глянул на паренька: – Да, да!.. Ты и есть знаменитый певец, Исполнитель, звезда, и все такое. А этот суровый господин – твой продюсер.
– Я? Певец? – в голосе Андрея прозвучало явное недоверие. – А вы ничего не путаете?
– Да ты что, совсем?.. – вмешался в диалог продюсер. – Вот, смотри, – он приподнял полку и вынул тугой рулон. Развернул красочный, напечатанный на превосходной, глянцевой бумаге плакат: – Сам смотри.
Андрей всмотрелся в лицо, изображенное на плакате. – Похож. – вынужден был согласиться он с последним доводом. – Ничего не понимаю, певец… – он наморщил лоб, пытаясь осознать невероятную новость.
– Да, Андрюшенька, да! Именно. Я потому и при менте не стал тебе все сразу вываливать, боялся. Хотя, а чего в этом факте странного? Такая же работа, как и прочие. Кто-то шахтер, кто-то военный, а ты певец.
– Я понимаю. Только… – Андрей отвел наконец взгляд от плаката. – Только я ведь не помню ничего. А самое главное… – тут он откашлялся. – Мне кажется, что и петь-то я не умею. Не помню, вернее, не пробовал…
– Давай не спеша. По порядку, – Кацман порылся в стоящей под столиком сумке. – Вот тут одежда твоя, вот бритва, мыло, полотенце. Сходи, приведи себя в порядок, потом перекусим, а потом все остальное.
Андрей встал, неловко прижал к груди красочный пакет с запаянным в прозрачный пластик спортивным костюмом, и озадаченно уставился на свои разношенные тапочки.
– Все, это все снимай и в мусор, – приказал Кацман. – Барахло это выкидывай. «В печку», как говаривал один профессор. Сланцы пока одень, вот… А потом мы тебе все новое купим. Завтра… – он торопливо поднялся. – Вот, что… пойдем, я тебя провожу. Неровен час, опять что-то случится. А в Москве мы тебя в лучшую клинику разместим, в ЦКБ. Там врачи… о-го-го, вылечат.
– Ты думаешь, схавал? – спросил Вячеслав Михайлович, когда Кацман вернулся. Финансовый директор, который стоял у входа в купе и бдительно следил за дверями туалета, в который он перед этим проводил подопечного, пожал плечами: – Скользко, конечно. Нестыковок много. Почему, да что… нормальный, наверняка, не поверил бы. А этот… может, и проскочит. Если его начисто вырубило, кто знает, может, и поверил.
– А с другой стороны, и внешность, и все остальное… – раздумчиво произнес продюсер. – Самое смешное, паренек-то, как я заметил, спортивный. Пластика, опять же, какая-никакая.
– Сейчас я ему пару капель налью, пусть размякнет, потом попробуем и остальное, – Кацман обвел взглядом купе. – Ага, ноут наш бегун, выходит, с собой не взял. Отлично. Там и клипы, и записи остались. Нужно этого потихоньку к завтрашнему концерту приготовить.
