– Надо же, сегодня день совпадений, – произношу вслух и смотрю на своих попутчиков в зеркало заднего вида.
– О чём вы? – моргает ресницами девушка и замирает, встретившись со мной взглядом в отражении.
– Да мне, оказывается, тоже сюда.
– К бабушке? – оживляется мальчишка. – Так вы её родственник издалека, получается? На день рождения приехали?
– Хм… – зависаю на секунду, обдумывая, как правильно ответить.
Переглядываюсь с Ингой.
– Не приставай к человеку, – одёргивает она сына.
– Так если он её родственник, значит, и наш, – не унимается он.
Сон, видимо, как рукой сняло.
– Инга, ты же сама говорила, что чем больше родни, тем лучше.
– Максим, пожалуйста, уймись, – устало произносит девушка и прикрывает зевок ладошкой.
– Ну что, – припарковав авто, оборачиваюсь к своим пассажирам и бодро улыбаюсь. – Идёмте поздравлять бабушку!
Максим выскакивает первым, Инга плетётся следом. Я последний. Выгружаю подарки, которые передал Пётр, вручаю мальчонке цветы, его матери – торт, второй тоже беру с собой. Смысл его увозить, мне много сладкого ни к чему, а тут ребёнок, вот пусть и порадуется. Понятно сразу, балуют его редко, и, в основном, любовью и заботой, про финансовую часть могу только предполагать. Если девушка работает без выходных, значит, на то есть причина.
Немного смущённая и растерянная, держа торт перед собой, Инга наблюдает за каждым моим движением. Мне нравится её заинтересованный взгляд. Бросаю улыбку в ответ, она тут же отводит глаза. И кто мог оставить такую милую и робкую девушку с ребёнком одну? Хотя о чём это я? Реалии нашего мира таковы, каждый сам за себя. Хорошо, у женщин есть материнский инстинкт, иначе многим деткам пришлось бы совсем тяжко. Нерадивый отец и мать-кукушка. Вздыхаю и, закрыв авто, поворачиваюсь к дому. На крыльце загорается свет.
– Нас заметили, – киваю головой в сторону небольшого деревянного здания.
– Да, идёмте. Агафья Мартыновна нас каждый день ждёт, свет заранее зажигает. Просто на автобусе мы гораздо позже приезжаем.
Понимающе киваю.
– И где остановка?
– Тут недалеко, на три улицы выше, всего десять минут пешком.
Да уж. Летом, может, и недалеко, а по морозу и по темноте точно не близко.
Инга открывает старенькую калитку, та издаёт тихий скрип и впускает гостей. Иду следом, оглядываюсь. Совсем не помню этих мест. Сколько ни смотрел в окно, пока ехал, ничего знакомого, словно и никогда тут не был. А ведь родился здесь и прожил целых восемь лет. Как будто чем-то вышибло все воспоминания. Странно. Потираю лоб пальцами.
– Всё в порядке? – подаётся ко мне девушка, взволнованно заглядывая в глаза.
– Да, всё хорошо, – тут же отвечаю и тяну улыбку в подтверждение.
– Надо было отдохнуть, а не мчаться на ночь глядя, не пойми куда, – она осуждающе качает головой. – Вы же не робот.
Приятно, когда кто-то, помимо родителей, искренне беспокоится о тебе. Пусть и в такой форме. Ворчит она тоже очень мило.
– Инга, Максим, это вы?
Негромкий оклик из-за приоткрытой двери привлекает наше внимание.
– Баба! – отзывается мальчишка и, растолкав нас с матерью, несётся к крыльцу. – Мы! Это мы! Нас твой родственник привёз!
Пожилая женщина шустро выплывает на крыльцо. С интересом рассматривая её, удивлённо вскидываю брови. Услышав про возраст, я ожидал увидеть немного другое, но передо мной стоит вполне себе бодрая пожилая женщина. Полноватая, с совершенно седыми волосами, собранными в пучок на затылке, и сияющим, зорким взглядом. Ни дряхлости, ни болезненности, ничего того, что несёт с собой старость, и близко нет. Осматривая нас, она ненадолго задерживает взгляд на мне и неожиданно улыбается.
