Значит, Артем и Анна – выхватываю информацию неосознанно. Хорошие имена, мне нравятся. Хотя причем вообще тут я? Своих заделаю, вот и буду называть. Если вообще получится.
С Ирой вряд ли. Несовместимы. Впрочем, не только в плане детей. Плохо понимаем друг друга. Она услужить все время пытается и подстроиться, а я… Сложно разобраться в себе, но многое изменилось, пока мы жили вместе. Отмерло внутри что-то.
- К-ка! – гордо заявляет малыш, а я не сразу догадываюсь, что он имеет ввиду.
Лишь услышав растерянное «ой», осознаю масштаб неожиданной детской проблемы и прыскаю смехом.
- Извините, Марк Альбертович, тут у моего маленького босса конфуз, - смущенно поясняет Злата, при этом так необычно сына называет. Действительно, мини-босс. Убеждаюсь в этом, когда он переходит на звонкий крик, подгоняя маму.
- До встречи, Злата, - открыто хохочу в трубку.
Но стоит звонку оборваться, как в душе распространяется холодная пустота. Губительная тишина, царящая вокруг, уничтожает. Не хватает детского смеха или даже плача, как у Златы на фоне. Жизни нет в этом доме. И не будет.
Укладываю локти на стол, подпираю подбородок руками и окидываю взглядом поверхность. Цепляюсь за старую папку, которую не убираю далеко, храню, как напоминание. Открываю нехотя, заранее зная, что внутри. Наши с Ирой результаты анализов.
Несовместимы.
Может, и к лучшему. Иногда надо прислушиваться к знакам свыше.
Захлопываю папку одновременно со скрипом двери.
- Марк, - возмущенно обращается ко мне жена.
И мое терпение лопается. Неожиданно для самого себя я выпаливаю:
- Ира, мы разводимся.
Мы оба превращаемся в каменные статуи. Она замирает на пороге, а я врастаю в кресло. Все, что можем, это моргать, неотрывно смотря друг на друга.
Первой отмирает Ира. Раздраженно подлетает ко мне, бросает на стол какие-то бумаги и с грохотом опускает рядом свой телефон. Хмуро наблюдаю за ее манипуляциями, а потом медленно поднимаю взгляд. Какого хрена творится?
- Как скажешь, - выстреливает ядом Ира. - Только своим родителям сам объясни, почему решил бросить собственного ребенка, - негромко шипит, кивая на телефон.
Не объяснив ничего, мчится прочь из кабинета.
- Да? – прижимаю трубку к уху, а сам тянусь к странным листкам.
Перебираю документы, пробегая текст глазами, но толком не вчитываясь. Из папки выпадает какая-то черно-белая карточка с пятнами. Ищу, к чему именно она была прикреплена. И что это вообще за ерунда такая? Перелистываю страницы.
Что за результат УЗИ? То есть Ира…
- Марк? – пробивается сквозь вакуум, в который меня погружает неожиданная новость. - Ирочка нам все рассказала. Ну, наконец-то ты станешь отцом, - тараторит мама, пока я покрываюсь холодным потом.
Понимаю, что цифры, на которые пялюсь сейчас, это примерный срок беременности Иры. А дата – возможный день рождения МОЕГО ребенка. Все-таки получилось? Почему вместо радости что-то щемит в груди?
- Такое событие, - убеждает меня родной голос, но все мое естество протестует. - Мы с папой так рады за вас. Хоть ты нам внука подаришь, раз брат твой одиноким чайлдфри себя объявил нам назло, - с недовольством мама упоминает Адама. Я тоже его взглядов никогда не разделял, но сейчас… сам себя не могу понять. Я точно хочу этого ребенка? - Мы обязательно прилетим в Россию, как только отец немного здесь с делами разберется. Марк?
Не отвечаю. Горло судорогой сводит.
Телефон выскальзывает из руки, бьется об поверхность стола, отскакивает, стремясь встретиться с полом. Но я даже не пытаюсь ему помешать. К черту.
