И мне резко перестает быть весело.
– Серьезно, Дэн? Ты издеваешься? – хмурю брови и злобно смотрю на него, моя губа начинает непроизвольно дергаться.
– Да я… Это. Да чё я такого сказал?
– Вот про это ты случайно не забыл? – указываю на травмированную ногу.
– Ну и что? Допустим, выступать ты не сможешь. Но тренера продолжают работать и не с такими травмами…
– Тренера, да? О'кей… Может, другие продолжают, но не я. Все только рады увидеть мое падение! Посмотри, как они смакуют новости о том, что я спился… Сам виноват! Докатился! Просрал такую жизнь! А ведь на самом деле я даже не… – я запнулся, осознав, что чуть не сболтнул лишнего, а потом долил виски и залпом опустошил стакан.
Поморщился от неожиданно сильного жара в горле и пищеводе. Ударил себя в грудь, чтобы прокашляться.
– Что "даже не"? – переспрашивает Дэн.
– Да нет, ничего, забей, – я опустил голову и принялся тереть лоб.
– Без обид. Ты знаешь, я твой друг и желаю тебе только лучшего. Но все дело в том, что… они чувствуют твою слабость. Просто ты сдался, бро!
– Без обид, – тихо хриплю я и думаю, что впредь как-нибудь обойдусь без страховщика…
Сколько времени прошло? Неделя? Месяц? Или больше? Дни пролетают как в бреду.
Я заказываю еду и выпивку на дом и ежедневно нажираюсь в хлам.
Но сегодня мне все мало, и, наплевав на страхи, я решаю отправиться в ближайший бар.
Кое-как одеваюсь, зацепляюсь ногой за тумбочку, "Пигмалион" падает и распластывается на полу. Элиза Дулиттл насмешливо смотрит на меня с обложки.
Я хватаю чертовку и, выйдя во двор, со злостью швыряю в мусорный контейнер. Мороз, снежинки и разноцветные огоньки висят в воздухе невнятными пятнами, как в старой испорченной киноленте. Сквозь них я тащусь по ночной улице пешком около получаса. Куртка нараспашку, но мне совершенно не холодно.
В баре громко, душно и слишком много людей. Они плывут перед глазами, превращаясь в непонятную мазню. Силуэты я вижу, но лица не различить. Только я не намерен сдаваться. Нахожу свободное место и, вцепившись обеими руками в стойку, чтобы не потерять равновесие, забираюсь на высокое сиденье стула.
Заказываю бутылку рома и колу.
– Эй, ты здесь один? Почему скучаешь? Тебе составить компанию? – звучит ласковый девичий голос, очень соблазнительный, а рука ложится мне на плечо.
Я оборачиваюсь и вижу длинные, почти белые волосы, красное платье… И сталкиваю руку. Я пьян, но еще соображаю, что такие компании обходятся дорого…
Блондинка недовольно хмыкает и сползает со стула.
Еще полстакана рома, полстакана колы. Голова идет кругом, рядом приземляется что-то темное в шляпе.
– По-моему, вам хватит, – терпкий голос звучит спокойно и размеренно.
– Тебе чё надо, мужик? – заплетающимся языком выговариваю я, отлепив щеку от барной стойки.
– Вы ведь Леонид Грачев? Так же известный как Лео Грей. Я хочу предложить вам работу… Уверен, она вам нужна.
– Кто тебя прислал? – говорю я и сам же давлюсь от смеха, представив себя персонажем крутого боевика.
– Я нашел вас по объявлению.
– Я вроде не давал объявлений о том, где собираюсь бухать…
Незнакомец не обращает внимания на мой выпад и выкладывает на стойку какой-то буклет.
– Времени на раздумья нет. Работа достойная, и, соответственно, конкуренция высока. Но должность требует переезда. Вот карта, можете оставить себе.
Я пытаюсь разглядеть изображение, но в баре довольно темно, а в глазах мутно, поэтому просто киваю и засовываю буклет в карман, только теперь осознав, что я в пижамных штанах с рисунком в виде маленьких ушек Микки Мауса повсюду… Как в самом неловком сне.
