Поднявшись на второй этаж, практически нос к носу сталкиваюсь с хмурым отцом. Он стоит возле моей двери, скрестив руки, в одной из которых держит знакомый свёрток. Чёрт… Как он его нашёл? И почему он так рано вернулся с работы?
— Поговорим? — Мы оба знаем, что такая постановка вопроса не подразумевает отказа.
Вздыхаю и, молча мотнув головой в сторону своей комнаты, приглашаю его войти. Он заходит вслед за мной и терпеливо ждёт, пока я складываю пакеты в шкаф. Обернувшись, вижу, как папа сосредоточенно рассматривает стену с моими грамотами и дипломами за участие во всевозможных проектах, благодаря которым я и оказался в элитной школе «Монтгомери». Тот свёрток уже лежит на моём столе. Встаю рядом с отцом, не зная, с чего начать. Я впервые задумался о том, что боюсь его подвести и не оправдать ожиданий.
— Пап, прозвучит банально, но это не то, что ты думаешь.
— Откуда ты знаешь, о чём я думаю?
— Это не мой пистолет, — сразу отвечаю, чтобы не ходить вокруг да около.
— И чей же? — Не меняя положения, он поворачивает ко мне голову.
Я уже догнал отца по росту, поэтому сейчас у меня нет такого чувства, будто он давит на меня или считает нужным показать мою никчёмность. Наоборот, меня удивляет спокойствие в его взгляде и что-то ещё… Доброжелательность? Доверие?
— Помнишь моё подпорченное лицо несколько недель назад?
Он кивает, слегка сводя брови к переносице.
— Я вам соврал. Это не было неудачным спаррингом. В тот вечер мне порезали шины, и я пошёл домой пешком. В аллее недалеко от парковки меня уже поджидала шайка. Не знаю, что они хотели, но приставленный к виску пистолет вряд ли кого-то настроит на романтический лад, — нервно ухмыляюсь, вспоминая тот день.
— И ты отобрал его?
— Не совсем. Я выбил его из руки того, кто меня держал, а потом стал отбиваться. Как видишь, удачно. Жив-здоров. Правда, эти ублюдки успели вычистить мои карманы.
— А пистолет зачем подобрал? Надо было звонить в полицию, Брайан!
— На нём мои отпечатки.
— И?
— Они украли мой телефон! Не с чего было звонить, — начинаю злиться, потому что не хочу втягивать отца в эти тёмные дела. — Но, даже если бы мог, я всё равно не позвонил бы. Уверен, у этих людей и в полиции есть свои люди.
— Кто это мог сделать? У тебя есть недоброжелатели? — Папа разворачивается и, внимательно вглядываясь в мои глаза, берёт меня обеими руками за плечи. — Сын, разве ты не понимаешь, что тебя специально выманили? Прошу, расскажи всё, что ты знаешь, чтобы я мог тебе помочь. Такое… — кивает в сторону свёртка, — нельзя спускать на тормозах. — Ты куда-то влез? Кому-то должен? Или что?
Так, ладно. Лучше сказать как есть, иначе он надумает себе бог весть что.
— Думаю, они связаны с отцом Кассандры, — невольно кривлюсь, потому что ситуация, на самом деле, патовая. — Но что ты предлагаешь, пап? Это не просто уличная шпана. Я навёл справки. Там замешаны настоящие бандиты, понимаешь?
— Проклятье, — папа отходит от меня, взъерошивая волосы на затылке. — Что им от тебя нужно? Деньги?
— Не знаю. Возможно, это была просто месть за то, что я накостылял одному из них, когда забирал Кэсси из дома.
— Что ты сделал? Ты же сказал, что её просто запер отец! — У папы глаза наливаются кровью от обрушивающегося на него дождя из правды.
— Я тебе не договорил, прости.
— Прости? Чёрт возьми, Брайан! — бросив взгляд на дверь, он понижает голос. Наверное, чтобы наш разговор не услышала мама.
