Эльвира Бравлик. Часть 1. Я вижу твои сны - страница 7

– Да, девочка у нас с фантазией. Ха-ха.

Я смотрела на смеющихся родителей: усатый папа, с годами все больше напоминающий дядю из мультика «Чип и Дейл», их схожесть улавливалась из-за усиков и круглого живота; на маму, похожую на Гаичку, но с огромным желанием сводить меня к психологу, вместо того чтобы понять. Как хорошо, что я не рассказывала свои сны во всех подробностях, а то бы отправили меня к сексологу. В этот досадный для меня момент я вдруг ясно осознала: я выросла, я хочу свободы и ни за что не уеду в Россию. Думаю, каждый подросток начинает принимать собственную значимость, ведомую солнцем, что называется мечтой.

– Эля, достань из погреба бутылку красного сухого, пожалуйста.

Сказал мама специально чтобы отвлечь меня, ведь едва я успела выйти из комнаты, выполняя мамину просьбу, родители продолжили оживленный разговор. Который довелось подслушать, возвращаясь обратно с бутылкой вина и двумя бокалами.

– Дорогой, это серьезно. Я недавно наблюдала за Эльвирой, когда, как потом оказалось, ей снился тот самый сон. Она была вся в поту, что-то бормотала, даже постанывала. А проснувшись, оказалась совершенно спокойной, я бы сказала блаженной. Да еще этот юноша, как его зовут… Сережа кажется, он на нее совсем не смотрит. Девочка наша влюблена.

– Вот бутылка вина!

Родители испугано оглянулись. Взгляд у обоих уже был куда серьезней.

Ужин прошел как обычно. Обсуждали возвращение в Россию и мое желание остаться в Бельгии. Обсуждения моей более невозможной, чем возможной самостоятельной жизни в Бельгии наконец-то закончились. Каждый пытался скрыть в душе каплю тоски, но выпитая родителями бутылка вина согрела неспокойную душу. После ужина мы сели в гостиной у камина, мама протирала посуду, отец читал газету, а я, обернувшись в теплый плед, снова погрузилась в мысли о Сергее, уже представляла нашу встречу, рисуя в своем воображении картину объятий и поцелуев.

По телевизору шли новости, показывали вновь взбунтовавшихся цыган, которые опять что-то подожгли и ограбили в одном из городов Бельгии. И следом сенсационная новость: сегодня цыгане напали на отель в нашем городе.

– Цыгане в городе – ожидай беды, – произнес отец.

– Может быть, наш дом они обойдут стороной?

– Нет, дорогая. Хотя после поджога такого дорогого отеля им нужно будет залечь на дно.

– Неужели ты думаешь, что барон Айрон замешан в нем?

– Я думаю, он скоро будет здесь…

В воздухе повисло молчание.

Я делала вид, будто внимательно смотрю новости, чтобы никто не заметил моей отрешенности. Только мама всегда могла понять, чем или кем заняты мои мысли, но, к счастью, она лишний раз старалась не заводить со мной разговоров на личные темы. Она знала, я не любителю об этом говорить. Материнское сердце как ничье другое понимало: муки любви нельзя запретить, ровно как нельзя заставить полюбить кого-то силой. Наблюдая по новостям взбунтовавшихся цыган, я медленно погружалась в сон. Тепло и мелкий огонь от камина приносили расслабление. В глазах изображение мутнело, разговор родителей растворялся, и я снова переносилась в картину необычного сна.

Отблески огня, клочья испепеленных обрывков ткани, клубы дыма – все это напоминало кошмарный сон, а нет, это и есть сон. Кажется, я снова в нем, в моем таинственном сне. Облаченная в белую сорочку, нахожусь в стенах старой неизведанной крепости. Спускаясь вниз, вижу решетки для пленных. Вокруг много монахинь, на лицах у них страх, все вокруг охвачено ужасом. Кажется, я внутри древнего укрепленного монастыря. Крики о помощи разбудили весь монастырь. Сквозь отверстия серых каменных стен вижу море и совсем приблизившиеся корабли. Вижу мужчин с огненными факелами в руках, ловко спрыгивающих с кораблей и направляющихся в сторону крепости. Все вокруг разгорается ярким пламенем. Викинги! Я внутри серых стен, подвергнувшихся нападению варваров. Смотрю на происходящее как завороженная, викинги грабят и поджигают все вокруг. Они подходят все ближе, а я по-прежнему пытаюсь разглядеть кого-то. Волнующий ветер завывающе кружит над охваченной хаосом толпой. Сырой воздух перемешан с запахом гари. Языки пламени и всхлипы о пощаде раздаются повсюду. Викинги напали на монастырь. Пепел огня и крики монахинь, просьбы о помощи и пощаде, бесконечный хаос, я словно в аду. Но мне почему-то не страшно. Я словно ищу кого-то. Кто-то там был определенно родным. Внутренний голос шептал: он здесь, он рядом… Сквозь мимолетные обрывки сна еле-еле получается разглядеть юношу. Не знала его прежде, не была с ним знакома, но в толпе разъяренных мужчин я пыталась разглядеть его, не было ни страха, ни жалости к остальным.