Мама! Я пишу тебе роман,
Мысли крепким чаем запиваю.
Мама, в жизни нашей все обман,
Я теперь об этом точно знаю.
Вижу я, как вдаль летят года,
Не желая задержаться в детстве.
Знаю я, что это навсегда,
Счастья вовсе нет в твоем наследстве.
День прошу помедленней спешить,
Дыры в пустоте проела моль,
Эту карту вовсе нечем крыть,
И мой мир сжимает слово боль.
Даже радость обернулась болью,
Как две стороны одной монеты,
На ребре которой, жизни солью,
Начертила мне судьба ответы.
И текут душой слова по строчкам,
Доброй сказки таят миражи,
Восстанавливаю жизнь по точкам,
Выпрямляя горя виражи.
Схемой предо мной мелькают мысли,
Между «да» и «нет» открыв просторы,
Я роман пишу про наши жизни,
Обещания и договоры.
Пазлы не подходят, сбой программы.
Пробки выбивает, гаснет свет.
И мелькают наши мелодрамы,
Составляя вечности букет.
Пасть раскрыв, нас ожидает финиш.
Невозможно выжить в той войне.
Но краев ты пропасти не видишь,
Словно бродишь в мутной пелене!
Подступил закат, и душит драма.
Выдувает ветер сор вовне.
С ним с души надежду всю – до грамма,
Пустоту оставив в глубине.
