Это случилось весной - страница 9

– Чёрт, там матч по телеку, – ворчит Санёк, но это даже мило в какой-то степени.

– Ладно, захвачу сумку и кофту. Лер, на твоей поедем? – поворачиваюсь я к подруге.

– Ага, – кивает Лерка. – Я тебя в машине подожду.

7. 07

Улыбаюсь и согласно киваю, затем поднимаюсь к себе в комнату за вещами. Голоса друзей отдаляются. Тут наверху намного спокойнее, и мне на секунду хочется остаться у себя и просто протупить часть утра, глядя в окно на море, чтобы найти привычное равновесие. На самом деле, я зла и смущена одновременно. О, это препоганейшие чувства. И тому есть множество причин. Только думать о них совсем не хочется.

Беру телефон с тумбочки и проверяю, не звонил ли кто.

Звонил. Игорь. Странно, почему я не слышала? Есть ещё сообщение от него. С фото в мессенджере мне улыбается привлекательный темноволосый парень лет двадцати семи.

«Я знаю, что ты с друзьями, и, наверное, тебе совсем не до меня, но я скучаю, Сонь. Ладно, развлекайся».

Вот так всегда. Он понимающий, ну, по крайней мере, сейчас он такой. Не думаю, что притворяется. Есть же хорошие, надёжные парни. И Игорь один из таких. Он никогда не давит и подозрительностью не страдает. Мы ведь официально и не встречаемся, хотя я знаю, что он-то точно был бы не против. Мы иногда обедаем вместе и гуляем на выходных. Несколько раз Игорь устраивал мне вечернюю культурную программу.

Мне импонирует, что в чём-то мы похожи. Игорь проявляет терпение. И он мне нравится. Очень сильно нравится, но… не так, как Миша. Тут другое. А Игорь заслуживает большего, чем я могу ему дать. Потому что, сколько бы я теоретически ему не дала, всё равно будет недостаточно. Просто часть меня уже принадлежит другому мужчине.

«Я тоже скучаю. Позвони, как сможешь».

Всё же я пишу эти слова. Может, потому что пять минут назад мне было ужасно, просто катастрофически больно? И нужно понять, что я кому-то нужна. Кому-то, кто хотел бы целовать меня по утрам и желать хорошего дня.

В общем-то, я даже не обманываю. Мне действительно не хватает его поддержки.

Недовольная собой, я вздыхаю и бросаю телефон в сумочку – позже разберусь. Подхватываю свитер и разворачиваюсь к выходу.

Так и замираю.

Потому что в дверях стоит Миша.

Господи, какой он всё-таки красавчик. В школе был и сейчас также притягателен. Кажется, за год я уже забыла, насколько он… обаятельный. Блин, ну почему ему обязательно быть таким сексуальным? Каждый раз, когда он рядом, я сражаюсь с реакцией собственного тела. Хочется прижаться к нему. Крепко-крепко. Хочется… чёрт… Даже в школе он так на меня действовал. Проклятье. Приходится вздохнуть поглубже, чтобы мысли сменили направление, которое до добра не доведёт.

– Прости меня, – внезапно говорит он.

– За что?

Мне бы хотелось звучать как-то безразлично или отстранённо, только получается хреново. И да, он об этом знает. Это выводит из себя. Ну, серьёзно!

– За что? За то… что случилось внизу.

– А что такого случилось? Всё нормально, – повожу я плечом. – Типичный завтрак. Типичные разговоры. Или ты отвык за год?

Миша делает шаг вперёд. В комнату.

А я, наоборот, отступаю к окну.

Хочется и взгляд отвести, но не могу. Смотрю ему прямо в лицо и вижу… боль?

Слабая часть меня хочет подойти и обнять Мишу. Но для чего? Успокоить? Но зачем? Другая часть полна ехидства и удовлетворения. Уела, мол. Попахивает мазохизмом.

– Я всего лишь… - начинает он и осекается. – Это всего лишь… я…