– Незаконченное.
– Да какая разница? С какого ты курса ушел?
– С пятого.
– Тем более… Определенная эрудиция – раз, опыт работы в совершенно разных областях, то есть широкий кругозор, – два, причем способности как естественника, медика, так и гуманитарные, допустим, журналистские…
– Издательские, скорее. Да уж… способности… – Я обратил внимание, что на каждой собственной реплике саркастически крякаю.
– … К тому же свежесть взгляда – ты же в Европе, если не ошибаюсь, вообще никогда не был.
Поздний вечер, переходящий в ночь. Толпа на Истиклаль. Призывное свечение магазинчиков и жрален. Я свернул с туристического большака и через пару кварталов снова очутился в грязном, стремноватом, не поддающемся разматыванию с помощью ни одной карты галатском клубке: петли, повороты, круто вверх, круто вниз…
Тут развалина, здесь заколоченный дом, там обрушенный балкончик. Висит белье. Груда мусора. Мусор россыпью. А вот и мусорщик. Мусорщик-экстремал: юный турок, на огромной скорости чешущий – то бешено семеня, то скользя на подошвах – под гору, подгоняемый в спину инерцией гигантского тюка на колесиках. Чуть споткнешься – накроет и погребет…
Бродили коты – тощие, бесшумные, внимательные. В окне на втором этаже сибаритствовали два мясистых аборигена топлесс – возлежа на подушках со стаканчиками чаю (буквально на подоконнике), вели беседу, из недр сочилась тягучая местная попса. В закутках-тупиках таились совсем уже не туристические кебабные-чайные с битыми пластмассовыми столиками и окостеневшими над неизменными вазочками завсегдатаями, закрывшиеся булочные (в витрине – одинокий батон, столь же одинокий турок с бумажкой-ручкой – за соседней решеткой), парикмахерские. И еще парикмахерские. Без числа. Вполне работающие – посреди ночи. В полдвенадцатого, двадцать три тридцать, сидит клиент с намыленной мордой, к нему примеривается цирюльник с опасной бритвой; на стене – портрет Ататюрка.
…Бог мой, что забыли на этом восточном базаре лощеные страсбургские чинуши и заумные британские программисты?! А ведь Турция значится не только в выданном мне списочке, но и в кандидатах на членство в ихнем Евросоюзе. России, кстати, нет ни там ни там – не вышла, значит, рылом… Допустим, рыло (что касаемо родины) и впрямь не самое европейское – но Турция… Ну понятно – политика, натовское военное братство…
Каракёй была пуста по позднему времени. С Босфора дул теплый ветер, в воде, как мусор днем, колыхались сейчас огни обоих берегов.
Я перебрался через мост на свой берег. Продавцы «рыбургеров» переместились с лодок к лоткам, неотличимым от полевых кухонь, – скумбрия продолжала прилежно шкворчать и пахнуть. Рядом, во мраке, некто продавал свежих мидий из большого металлического бидона.
…Конечно, Турция не Европа. Это не недостаток, это не достоинство – просто очевидная инакость. И глубинная суть инакости – в том именно, что невозможно даже сравнивать, сопоставлять в оппозициях «дикий – цивилизованный», «бедный – богатый». Поскольку здесь совсем другие критерии цивилизации и достатка…
Под стенами великих мечетей гудели кабаки – но поесть в это время, я знал, было уже нельзя, а спиртного здесь не держали – из-за близости святынь. Зато все курили кальян – включая белобрысых евротуристов: официант ставит сверху на сложносочиненную высокую (до уровня столешницы) конструкцию узкую цилиндрическую жаровенку, ты присасываешься к мундштуку – буль-буль-буль – и отваливаешься в диванчик, на коврик, к подушкам… И везде играют в нарды. И – чай, чай…
