– Я тебе что мешаю?! Сейчас, сейчас, почти достиг «Топ-1». Зря я что ли донатил?! – проговорил отрешенно второй бандит. – Держи его на прицеле и никуда не денется! Проблема что ли?..
– Игры это святое, – солидарно кивнул я. – Я вот люблю настолки…
Ну ничего себе я смелый стал, вот так спокойно болтаю, когда на меня ствол направлен. Хотя по мне, это больше походило на безрассудность.
– Замолкни! – прикрикнул на меня бандит с пистолетом, развеяв всю мою уверенность.
– Ура! Победил! – с глубоким выдохом объявил второй, спустя полминуты.
Чтобы не пугать случайных прохожих, бандиты отвели меня в переулок рядом. Мужчины изредка переговаривались между собой, а я все же надеялся, что Франсин появится из ниоткуда, подобно рыцарю… Хм, точнее принцессе на белом коне и спасет меня. Но нет! Окончательно мои надежды растаяли, когда к переулку подъехал черный лимузин.
– Пошел в машину, живо! – приказал бандит с пистолетом.
Дверь автомобиля открылась передо мной. Набрав побольше воздуха в желании успокоить в себе нарастающее напряжение, я влез в салон. И все-таки я не выдержал! Все зашло слишком далеко! Я задрожал, скулы свело от волнения, сердце колотилось, как бешенное. Дыхание стало частым и прерывистым. Казалось, что я влезал не в машину, а прыгал в колодец навстречу жуткой неизвестности. А она, как известно, пугала хуже всего на свете!
В салоне приятно пахло чем-то похожим на ароматические свечи с ванилью. Тусклый красноватый свет заполнял пространство, почти скрывая всех присутствующих и открывая взору только их размытые образы. Дверь захлопнулась, словно молотом ударили по наковальне. Машина тронулась. Мне казалось, я уже не еду, а плыву. В лодке с Хароном. А может, меня уже застрелили, и все это просто предсмертный бред, пока меня пакуют в мешок, а потом грузят в багажник и везут к мосту. Фантазия, остепенись! Ей-богу, скоро матом буду тебя крыть, зараза!
В салоне было всего трое человек. По бокам от меня расположились мускулистые громилы, от которых так и несло разрушением и смертью. А напротив, развалившись на кожаном диване, попивая что-то из бокала с маленьким зонтиком, сидел он – Марат собственной персоной. Он включил свет в салоне. Казалось, Марат вообще не изменился за все эти годы. Выглядел он так, словно сбежал из того самого первого видения, когда я следил за комиссаром и ученым из переулка. Все такая же прическа, бородка, только располнел чуть-чуть.
– Привет, – проговорил он серьезно, но как-то легко. Сейчас Марат был облачен в черный деловой костюм, словно брал пример с агентов Алекса. На запястье виднелись часы «Ролекс», а на шее золотая цепочка. Какой-то образ богатенького «папика», но уж никак не главаря мафии. – Я про тебя слышал неоднократно. А вот ты знаешь, кто я, Марк?
Он говорил так, словно я уже был какой-то мифической личностью среди бандитов. Просто нелепо. Я медлил с ответом. Как ему вообще отвечать? Какой образ поддержать серьезный или наивный?
– Немного слышал о вас. В новостях говорили, что вы террорист, устроивший теракт в центре города. И перестрелки… – я все-таки примерил на себя образ легкомысленной вежливости. Пусть думают, словно я уверен, что они ничего со мной не сделают. В реальности я только наделся, что это будет действительно так!
– Меня зовут Марат. Я, скажем так, бизнесмен, только слегка криминальный. Но уж точно не террорист. Они совсем другие.
