Воробушек родился летом.
Невзрачен, сер и безголос,
Зато с душою был поэта!
И мир любил за то, что прост,
Просторен для цветных мечтаний…
И часто
раздавался крик
Поэта серого
средь зданий:
«Лу-чик!
Чик-
чик-
чик!!!»
А вот и август.
Нет милей
Поры танцующих дождей…
И торопился воробей
Своих порадовать друзей:
«До-ждик!.. До-ждик!..
Жди-ик! Ждик-ждик!..»
Но все молчали. Хоть убей.
Поэт сердился: «Ну, уроды!
Дождь непонятен?! Вот так смех!
Да это ж вечность, а не мода!
Да это ведь сама Природа!»
И вдруг… Посыпал первый снег…
Опешил серый.
В позе мэтра:
«Ты как идёшь? Что ты за диво?! —
Кричит на странного врага. —
Ни ритма нет, ни рифм, ни метра —
Всё задом наперед, всё криво».
– «А на фига»?!..
