После этого мы ещё посидели какое-то время. И уже поздней ночью я начал собираться домой. К малютке домой.
Встал. Пошёл на выход. Давай! Иди! Нет. Не могу.
– А это?..
– Так и знал, что не выдержишь, – улыбнулся Ник. – Могу подарить.
– Так подари!
– Ха. Она даже покруче, чем Земной аналог, – Ник взял со стола и протянул мне сувенир с нашей встречи. – Слушай…
Домой к малютке я возвращался окрылённый.
***
В дом малютки заходил как ниндзя. Тихонечко открыл дверь, бочком проскользнул в проём.
И всё зря.
В комнате всё ещё горел свет. Тусклый.
А нет. Не зря. Источником света был Укронт. Он сидел за своим столом, копошился в бумажках одной рукой, на ладони второй у него еле-еле горел Святлячок.
– Нашёл! – прошептал он. Взял перо и начал что-то выводить на листке бумаги.
Малютка спала. В кресле. Накрылась маленьким пледиком. Даже для неё маленьким. Рядом была расправлена кровать. Кажется, кое-кого уложили спать, он подождал, пока надзирающий уснёт, и продолжил своё занятие.
Подошёл к шкафу рядом со столом. Укронт меня и сейчас не заметил. Даже здесь света уже недостаточно, настоящий полумрак. Светлячок работает на минимуме. Активировал Ночное Зрение.
– “Интересная у него коллекция. Задрот хочет стать Мастером Микстур.”
Это я уже и так понял. Подошёл к столу. Взял листок с края. Это не общий язык. Ничего не понимаю.
– “Ха. Одно из наречий эльфийского языка. Старается задрот. Лучшие Мастера Микстур – эльфы.”
– “Они кажется во всём лучшие.”
– “Не совсем. Из ушастых редко выходят толковые боевые маги.”
Взял ещё несколько листов. Такая же абракадабра.
– “У него здесь несколько ошибок.”
– “Ты знаешь эльфийский? И разбираешься в составах микстур?”
– “Потратил некоторое время на изучение.”
– “Это ведь не Сила. Тратил время на это в ущерб развитию?”
– “Девяносто процентов жизни девяноста девяти процентов Разумных – пустая трата времени.”
В точку. Звучит как просто красивая фраза, а не унижение. Ведь любой, кто её услышит, почему-то причислит себя к оставшемуся одному проценту.
– “Я посвятил жизнь изучению того, что мне интересно. Скажи задроту следующее…”
– “Постой.”
Положил листы на место.
– Укронт… Укронт… Укронт!
– А?.. Господин?!.. – подскочил парень. – Фатэм, Господин Герой.
– Тише, – приложил я палец к губам, – малютку разбудишь. Садись.
– Вам чем-то помочь? – спросил он, усаживаясь на стул.
– Это я могу тебе помочь. Только сначала хочу узнать: для тебя важно вот это – самому всё придумывать, выписывать, искать ответы? Ты хочешь стать первооткрывателем в своём деле или не отказался бы от помощи?
– Господин Герой…
– Влад.
– Господин Влад. – Как знаешь. – Никакой я не гений и не первооткрыватель. Я местный Лекарь. Создаю микстуры от разных болезней. Если бы у меня была возможность, я бы с радостью купил и изучил эльфийские “Трактаты о создании микстур”, но они стоят как дорогие артефакты – сотни золотых. Вот и делаю что могу.
– “Хорошо. Говори, что хотел.”
– Записывай: “В микстуре Контроля Сердечного Ритма главным элементом воздействия являются свойства корня Дурника. Его нужно добавлять мелко покрошенным и в сушёном виде. Но солнечный свет негативно воздействует на антиаритмичные свойства корня. Лучший способ его сушки – на горячем сухом пару, предварительно поместив в экранирующую ткань или другой материал.”
– Свет… Нельзя сушить на солнце… Постойте!.. – парень начал копошиться в бумагах. – Вот здесь! У меня не получалось достичь нужного эффекта – слишком он слабеньким был. А листья Фурника я тогда на солнце сушил. А они ведь из одного подвида с Дурником.
