– Куда тебе столько крови?! – не выдержал я.
– Выпарю!
– Зачем?!
– Сам пока не знаю. Но выпарю. Бом! Пить будешь?
– Буду!
Без малейших колебаний Бом взял банку, принюхался и сделал большой глоток. Его тут же перекосило, он сдавленно замычал, замотал головой и выронил подхваченную алхимиком тару.
– Оно? Расовое орочье?!
– Вообще нет… уф-ф-ф-ф… Гадость! На вкус – как настой на поганках…
– И на дятловых головах, – задумчиво добавил я, держа в руках знакомый клюв. – Тэкс… С диетой ос мы разобрались. Жрут дятлов, высасывают огромных личинок.
– А на нас не сагрились, – заметил Док. – Мы не в их пищевой цепочке?
– А фиг его знает! – буркнул я, встряхивая липкими от всякой гадости руками. – Ничего интересного тут нет. Мясо это подозрительное, и жарить его неохота пока что, а вот опыта дали нехило. Валим следующую, пока в крови бурлят остатки яичницы!
– А с этим что делать будем?
Я привстал и глянул, куда указал Храбр.
Там, на корнях, лежала полностью целая прозрачная цистерна с жалом, до краев полная густой белесой жидкостью. Жало при этом продолжало подергиваться, задевая за края, отчего раздавался вряд ли случайный неравномерный и достаточно громкий звон – словно в миниатюрный набат колотят.
– Отойдем и поглядим издалека, к чему этот звон, – предложил я и первым подал пример, начав забираться на свисающий в пропасть корень…
И мы завалили еще семерых перегруженных ос. Я поднял еще два уровня и сразу распределил баллы в силу, чтобы повысить урон в ближнем бою и грузоподъемность персонажа; ну и в мудрость, чтобы постепенно поднимать ее до нормальных значений волшебника.
Уровень персонажа: 54
Сила – 45
Интеллект – 90
Ловкость – 20
Выносливость – 75
Мудрость – 55
Доступных для распределения баллов: 0
Пятьдесят четвертый уровень.
Вот мне уже за полтинник, а мозгов как нет, так и не было…
Но это все ерунда. Я и думать забыл обо всех цифрах, когда мы выяснили, что же происходит со стеклянными брюхами убитых нами ос.
К цистернам с жижей прибывает аварийная служба доставки!
И работают в этой службе огромные шершни!
Полосатая желто-красная махина напоминала монструозную версию азиатских шершней, из брюха торчало сразу с десяток жал, каждая иззубренная лапа представляла собой грозное оружие, голова ворочалась как башня танка, а жвала без проблем могли перекусить пополам призового быка. И летало все это на черных крыльях, чьему размаху позавидуют многие пассажирские авиалайнеры.
Название странное – Шершень Мертвотелый, буквы окрашены в светящийся серый. Уровень двухсотый.
Шершни один за другим прилетели от Древа и навелись точно на «канистры», явно ориентируясь на звон. Мы с почтительного расстояния наблюдали за процессом эвакуации и убедились, что все происходит очень быстро и четко. Живой вертолет подлетает, подхватывает концами мощных лап стеклянный бак, без малейшей натуги поднимается выше, разворачивается и с гудением мчит к Древу, где исчезает среди ветвей, за которыми видно пульсирующее золотое свечение. И так каждый раз.
Подхватил. Унес без натуги.
Подхватил. Унес без натуги.
Подхватил…
– Ну вы ведь поняли, да? – я повернулся к друзьям и даже не пытался скрыть расплывшейся у меня по лицу чуток маниакальной улыбки. – Ну поняли ведь, да?
– Что «поняли»? – удивился Док. – Что шершни связаны с эспадами? Ну, это очевидно…
– Он о другом, Док, – пробасил Бом, глядя то на улетающего с грузом шершня, то на лежащую у наших ног особо крупную емкость. – Он говорит совсем о другом…
